Epitafio De La Libido

CUEVA VACA CUEVA ARDILLA

2011-07-07T22:45:00.000-03:00

En una cueva vaca
a la mesa baila el borracho
que a medio llanto
borbotea de su lunfardo
su amor por la beata.

Y es así
pues en esta vaca cueva
a la mesa esperanza
cantan los borbóreos
bórboros
burbujas
todas sus nostalgias.

Cuánto necesitaría
encontrar dicha cueva,
sea vaca, sea ardilla,
para pararme en una silla
y ulular mi utopía

por la penuria que me acusa
mi más terrible amor,
mi más doliente vida

Pues yo también
tengo una Mujer Astilla.

USNAVY

2011-02-16T22:30:00.000-03:00

Un mismo barco
siempre parte
con un hombre
que se lleva su nombre.

¡Viedes la violencia
de una madre vistiendo
de marinero a su hijo!

En Chilensis...

2011-01-21T00:03:00.000-03:00

Si me fuera a Berlín
y nos viésemos dos, tres,
cinco años despúes

¿Qué me dirías?

Si tuviese que viajar
por trabajo a Londres
y me vinieses a visitar
luego de seis meses

¿Cómo me juzgarías?

¿Importa si mi carrera transcurre
entre rascacielos neoyorkinos?
¿Cuán justificable es que sepa francés
para guiarte en el recorrido del Louvre?

Si Gardel era argentino,
¿qué tanta mierda?

Si estoy allá, hablaré alemán berlinés.
Si estoy más aquí, conversaré en inglés.
Será comprensible.
Nada que discutir.

(Ley del hombre moderno, ancestral y vieja selva)

Pero no.
Soy un argentino
que disfruta de hablar...

En El jardín de los presentes!!

2011-01-07T21:20:00.000-03:00

http://alejandradelgado.blogspot.com/2011/01/letras-prestadas.html

Los invito a leer mi poemita en el maravilloso blog de la periodista Alejandra Delgado.
Gracias, amiga mía!!!

PARA LOS ALLEGADOS Y LOS IDOS

2011-01-03T23:53:00.000-03:00

un susurro para ti
que te fuiste lejitos

un beso para vos
que sigues en camino

un abrazo para los que vienen
un apretón de manos para los traicioneros

cada año que comienza
es una promesa
de la promesa
del año anterior
que persiste
y no se queja

ELEGÍA

2010-12-13T23:07:00.001-03:00

Yo me llamo Juan.
Juan Carlos Maldonado.
Y llevo en mi nombre
un arroyo olvidado.

Siempre me dijeron que la casualidad
suele ser pequeña.
Por eso habrá sido que nací en La Matanza
y no en otro sitio.

Allí fui creciendo con lo que ahora
puedo decir era silencio:
En cualquier esquina podía encontrarme
a Carriego con su ciego.

Ahora estoy mayor
y familia ya no tengo.
El tiempo fue pasando
y yo esperé.
Esperé más de la cuenta,
¿y quién le puede ganar a él?

Pronto está mi hora y yo la ansío
porque ya no sueño
con el crepitar del arroyo
que de chico creía río.

Yo fui Juan.
Juan Carlos Maldonado.
Y me estoy yendo...

Como el río, inadvertido,
que pasa y pasará siguiendo.

AHÍ FUE

2010-11-10T22:23:00.000-03:00

Calles de tierra.

Zanjas de agua verde.

Escuerzos ranas y renacuajos.

"Boooootielleroooo"

Nueve de la mañana.
Sábado.

Se viene acercando el silbido
del viejo afilador de cuchillos...

Cicus de plástico

verde y amarillo

rojo y azul.

Pastan los llobacas
en la tierra fresca de los potreros.

Criollo blanco, gris Petiso,

Polo café.

Alazán negro.

Doña Rosa fertiliza los árboles
con la bosta sagrada.

Don José compra zanahorias
para conversar con sus conejos.

Las familias no fían:
Tienen cuenta.

Los pibes desdeñan la Rayuela.

Mas el tedio al genio obliga:

A los juegos no se niega.

El mar es una palabra
que sólo tiene viento.

Dicen, y muestran la corola.

"Oí... Al final se escucha".

Michael Jackson suena en la pequeña radio.

Todos queremos ser algo más.

Cae la tarde cual gotero.

Las madres gritan nombres al unísono.

Oí...Al final se ve, se escucha.

Bailando Breakdance en el barro.

BIFE ANGOSTO AL PLATO

2010-10-27T22:13:00.000-03:00

Cuando hablamos de literatura
pienso en un matadero…
Cuando nos elogiamos por lástima
siento la sangre gotear…

¿Quién dijo que éramos
no más que reces
declamando en silencio?

Desde aquí,
con la piel alejada,
creo que le voy dando razón.

En el cuarto contiguo
ha quedado la piel de los poetas.

Hasta ahí llegó su voz
declamando un intento
que nada puede contra el clamor
del ácaro y la pulga.

Cuando leemos en algún bar
pienso en cadenas, hierros y poleas.

Cuando nos retiramos de las bibliotecas
sentimos la nuca cortada a filo de papel.

¿Quién fue el que dijo que los poetas
entorpecerían cualquier forma de gobierno?

Mamá

2010-10-24T01:14:00.000-03:00

1942...
En ese entonces
ustedes no sabían
que el mundo podía cambiar.

Una vez oí de tus labios, mamá,
esa historia hermosa
-que no importa si ha sido verdad-
que cuenta de ese tren que llegó
con Eva y el General
y te dio a ti a tu familia una máquina de coser,
entre otras cosas.

Pienso en vos.
Pienso en tu asombro.
Pienso en tu oportunidad de asombro
ante alguien que quiso pensar en vos.

Ahora dicen de eso: Polpulismo.
Lo dicen despectivamente.
Lo dicen, cómodos, teniendo la máquina de coser...

Debería decir que ya no importa lo que hizo el peronismo.
Si quisiera un lugar, debería decir...

¿Importa?
Pa'mi no.
Importás vos.

Yo no soy malo.
Yo no tengo odio.
Yo no deseo que otro muera.
Yo no le deseo la infelicidad a los demás..

Esa ha sido tu lección.
Esa ha sido la filosofía que me diste.
Esas fueron las flores que acompañanan el camino...

Ahora estoy lejos de ti.
Cerca, pero lejos.
Y me agarra la lágrima.
Me tira el pómulo,
besa mi boca,
acaricia mi cuello

y vuelve a mi corazón,
donde ella ha nacido...

No hay paredes en el mundo.
No hay límites.
No existen los límites.
Pero lo que hay
es simulación...

Simulación de un mundo,
de un límtie,
de una libertad milimetrada
a la drillo mojado
y, peor, la simulación del límite.

¿En qué momento, madre mía,
perdimos la gloria de llorar?
¿En cuál encrucijada se ha decidido
que lo incómodo hay que tragárselo?

Dirán de mí que soy un mamón,
un edípico,
un qué sé yo.... ¡Y qué me importa!
Pero pienso en vos
constantemente
todos estos días

porque sé que no estarás.
Y me voy preprando.
Y te escribo así, esto, para aceptarlo.
Usted, madre mía, dejará esta tierra
en algún momento.
Yo, con suerte, seguiré caminando
unos cuantos pasos
y luego te iré a buscar, otra vez.

Pero tengo que armarme de la oportunidad
de confiar en que morirás....
Sé que es horrible -¡Yo no lo puedo soportar!-,
pero si la venia, el oráculo o la suerte nos sonríe:
Deberá de ser así, ¿Cierto?

No debería yo morir antes que ti.
Porque yo estoy escribiendo éste poema,
Porque yo te escribo a vos.
Porque yo debería tirar
el terrón de tierra
a tu cajón...

Eso, me asusta.

SE ACALLÓ LA CABALGATA SIN CESAR

2010-08-21T21:02:00.003-03:00

Amigos, hermanos,

colegas y vecinos:

Ya no habrá cuándos, cómos ni porqués.

Tenemos que aceptar:

Nuestro mundo se agotó.

Se acalló la cabalgata sin cesar.

Lamento serles tajante.

Pero como vaticinaron los vetustos tangos:

¡Nadie puede contra la verdad!

Acaso piensen ustedes
que abocarse a la búsqueda de la identidad

a través de la literatura,

la música, el arte

y la vega

sea de extrema necesidad.

Mis queridos compatriotas,

no se engañen.

A los que vienen

no les importa una raja mirar atrás.

Para ellos es una pérdida de tiempo.

E infructuosa será toda nuestra empresa.

¡Nos volverán abuelos
sin ser padres con algo que lamentar!

Quedémonos entonces

con este rezago lamentable

en este Tiempo

que al Presente sólo se aboca.

Habremos de vivir y moriremos.

Nada cambiará para nosotros.

Porque, sin intuirlo, el cambio tuvo lugar...

¡Sucedió, sin más, el giro neoliberal!

Nuestros hijos nacerán

con una información desmedida y desaforada

que nosotros no podremos controlar.

¡Busquemos, mejor, la morfina

para nuestro cuerpo

que no tiene por qué sangrar!

(Que la Tierra y el Sino se les apiaden)

SENO FUEGUINO

2010-08-17T23:31:00.000-03:00

Dentro del útero perdido

quedan las respuestas

que preguntamos al despertar.

La metafísica
habrá de disiparse

al primer sobro de café

en el bostezo sostenido.

La mañana,
objetiva y feroz,

sentencia prolongada.

Se reza, se conjura:

"La razón no está en ningún lado,

porque ella no está en ningún lugar".

Se despeja

de trastos viejos la mesa.

Desayuno:
Tintineante canción funeraria.

El ruido soberano de la llave

al cerrar la puerta de calle,

tragedia venidera.

Pasos y más pasos hacia la repetición.

Desandar veredas

es triste evidencia del Tiempo,

beatífica creación de la Iglesia,

y cualquier vagón de metro

es lo más parecido

a nuestra madre.

Se entra a él para llorar

la pérdida

que la vida nos costó.

Viajar es compartir la soledad

con soledades sin espacio
hacia la máquina automática

y su autoridad.

Gestos y giros entendidos

llenan las horas

en el traficar de la palabra.

Se apuesta al olvido

al dispensar risas y cariños.

Alguien borró las marcas del Espacio.

Alguien conquistó las lodosas tierras

del "campo metafísico"

al que no somos bienvenidos.

Volver al hogar

es buscar

el seno fueguino.

Sueño es lactancia

que nace de un pecho de cuero

quien abre, placentero, el camino

cancino

zigzagueante...

Legüero.

AGASAJO

2010-08-14T15:27:00.000-03:00

No tengo una posición en la vida.

Como algunos,

aun no decido mi destino.

Tal vez caminar, buscar sitio.

Tengo una biblioteca
que construí con mis conocidos,

muchas preguntas en las manos

y ropa querida y vieja.

Vine de Argentina con dos maletas.
En una llevaba mi vida.

En la otra, a mis muertitos.

Aquí están, conmigo.

Son los inquilinos de mi paladar.

Estos son: se los presento.

Sé que de los suyos se harán amigos.

Mientras nosotros sazonamos la carne

y cuidamos el fuego,

conversen.

En la mesa tienen pebre, pan y vino.

Sí les pediremos que abandonen

todo aire de grandeza.

La muerte es una sola.

De nada importan formas y maneras.

Los vivos apenas si nos conocemos.

Ustedes deberán tener la delicadeza de hacerlo
por favor, por gauchada,

ante la deuda que esta tarde

todos juntos saldaremos.

A ver, usted: avíveme el clima, rasque esas cuerdas.

Aquí tiene mi guitarra española.

Que otro descorche las botellas.

Mis hermanos conocerán, al fin, la cueca chora.

Que nadie se preocupe
por lo bebido.

Esta noche no será
de gargantas secas.

De este lado de la cordillera, mis guachitos,

cualquier barrio

es una botillería

con la boca siempre abierta.

Bebamos sin pudor, compadre, ¡Salud!

Emborrachémonos paganamente,

¡Salud colega!

Pero miren ese costillar,

¡Que doradito, vio!

¡Y el vacío, mi madre, qué dulzura!

Ni qué decir de esta ternera,

esos chorizitos,

¡Las mollejas!

Que no se nos niegue
que el asado nos salió una mantequita.

Disfrutaremos de este suspiro.

LOS MALAGALLOS

2010-06-24T23:55:00.000-03:00

En un tiempo milenario
-dos o cinco años atrás-
fuimos los descalzados...

Hoy, que tenemos zapatos nuevos
de Persas fascinantes
somos nomasito los desclasados.

Ya no importan el abrigo
ni la esperanza.
La Hambre no acepta
las excusas de nuestro razonamiento...

Aún cuando le expliquemos
que no tenemos la culpa,
que la culpa es de 7 u 8 malagallos,
ella sigue pujando y pujando...

hasta que nazca nuestra muerte.

ASÍ RECUERDO EL LANZAMIENTO DE MI LIRBO "EPITAFIO DE LA LIBIDO"

2010-06-16T23:08:00.002-03:00

Yo creí que el partido de Argentina iba a ser a las 7:30 hrs. y podría verlo tranqui antes de ir a trabajar. Pero no; me equivoqué. Así que lo vi por pedazos en la pantalla gigante del restaurante que hay enfrente de mi pega: Por suerte vi el golazo de Heinze y creo que fui el único que lo gritó en la calle.

Una vez terminado el partido, caí en la cuenta de que esa misma noche, 12 de junio de 2010, presentaría mi primer libro publicado "Epitafio de la libido" junto al poeta y amigo César Puentes con su "Diente de vino". Ergo, mi cuerpo tuvo una repentina explosión de nervios... Apenas pude almorzar y ni qué decir que por la noche no podría comer ni una mísera empanada o un completito.

Con los chicos de Ediciones Del Quiltro nos encontramos tempranito, tipín 18:00 hrs., en el bar 'Chancho Seis' para ir arreglando toda la cuestión. En menos de una hora teníamos todo listoco y nos sentamos a la mesa a esperar a la gente con una ricas chelas y meta buena conversa.

Pasadas las ocho de la noche comenzáron a caer los primeros parroquianos. A mí me alegró muchísimo que el primero en aparecer fuera Jordi Berenguer, periodista y prensa de la gran "Banda Conmoción" -que es una de mis favoritas acá en Chile: Alta cumbia, buen vacilón- con uno de sus trompetistas -pucha, no recuerdo su nombre, y eso que trabajamos juntos en Curepto el año pasado: ¡Detesto mi falta de memoria! Decía.... Llegó el Jordi y eso me gustó porque él debe ser, de los que conozco, el tipo más inquieto de todo Santiago: Siempre está en todos lados, recitales, lanzamientos, etc. Y si alguna vez se le complica quedarse, como fue el sábado, por lo menos el Jordi viene y saluda. ¿Qué más se puede pedir?

Al rato, nomás, se fue llenando el boliche. Hubieron caras conocidas de aquí y de allá, y también mucha gente que no tengo de ningún lado. Pero bueno, esto se comprende: Soy un argentino en Chile viviendo hace apenas un año y medio. Pero sí estuvo un amigo que no podía fallar: el Guillo, con el que estoy posando aquí abajo:

Por supuesto, hubiéron más amigos allí presentes, pero me demoraría si comienzo a nombrarlos uno por uno. Lo que sí quería no dejar fuera del tintero es que, sin quererlo -o tal vez sí, pero no creyendo fuera posible-, tuve la grandiosa oportunidad de conocer a uno de los dibujantes y diseñadores más grosso de Santiago, al cual conocí de puro postearle el blog y viceversa. Me refiero al Sr. Fiestóforo:

Eso fue uno de los mejores regalos que tuve en mucho tiempo, no sólo por haberlo conocido, sino porque esa noche, bajo un mismo techo, y gracias al lanzamiento, se habían juntado dos grossos del dibujo: Fiestóforo y Mr. Malaimagen.

El tiempo pasaba. Juan Carlos, el dueño del local y con razón, nos apuraba para dar comienzo a la velada... Pero la anfitriona, Dayana Riveaud, no aparecía por ningún lado. Al parecer había salido apurada hacia la calle y yo pensé que le había agarrado pánico. Pero no, estaba ensayando el discurso de bienvenida:

Despúes de ella, Pablo Burgos tomó el micrófono y nos leyó el "Manifiesto Quiltro", antes de presentar a la primera banda de la noche, "Camila y sus geishos", que se luciéron sobremanera:

Y ahí sí, ya se me estaba acabando el tiempo. En el escenario ya estaba el Guillo pidiendo silencio para presentarme. Mientras tanto yo me fui al camerino, es decir, honestamente, al baño a cambiarme porque me había empecinado en presentarme en overol:

En el escenario ya no era yo: había desaparecido, todo lo que había planeado decir y hacer se me fue a la mierda y yo no era más que una espina dorsal tambaleante. Estuve toda la semana leyendo mi libro, declamándo lo mejor posible mis poemas y eligiendo aquellos que debería haber leído...

Como suelo tener un muy buen mecanismo de defensa ante éste tipo de situaciones, como ser el humor, tiré alguna que otra talla (broma) justa y le saqué sus buenas sonrisas al público. Ahí me calmé y comencé a leer más tranquilo y un poco más compenetrado en el libro y, claro que sí, eligiéndo ahí mismo, en el momento, lo que quería leer -al contrario de lo que hubiera debido...-:

Cerré mi libro, llegaron los aplausos y los dulces silbidos. Me bajé del escenario y le dejé lugar a los cuequeros que fueron deleitando la noche con sus guitarras, panderos y platillos, a la espera de la lectura de César Puentes.

Por supuesto, estuve en varios lanzamientos; pero jamás en uno mío y, ¡mierda!, que había divagado con él... Y puedo asegurarles que salió bastante parecido a cómo me lo imaginaba, a cómo, realmente, lo deseaba... Si, para qué mentir, uno es perro para sus cosas y sabe que no le gusta mucho las cosas 'fancy', muy recatadas y sobrias, en salones inmensos y resplandecientes de blanco (¿Por qué siempre el blanco?) que enceguecen la vista y apuran al aburrimiento... siendo uno mismo amigo del barderismo, la amistad, los gritos y las risas, ¿cierto? Aún cuando lo explique en palabras, lo que viví aquella noche de sábado, con más de doce horas sin dormir, fue inexplicable: Una experiencia por demás placentera y absolutamente bizarra, donde todo cuadró como debía gracias al azar que siempre me ha ayudado. ¡Hasta tuve que firmar mis libros! Y con eso, lo juro por la Pampa de mi nombre, no lo contaba. Y estuvo padrísimo. Me sentí como un rockestar. Más que un rockestar... Me sentí, viví y fui yo mismo... Y por eso no puedo dejar de agradecer a la gente de Ediciones Del Quiltro por haber hecho una organización impecable, así como a todos los que nos ayudaron, a la gente de Chancho Seis y, por supuesto, a todos los amigos, amigas y desconocidos de siempre que se acercaron sin temor, porque se sabe: La poesía muerde los cimientos de todos los Estados, pero jamás lastima a quien la goza.

"EPITAFIO DE LA LIBIDO", CHE PEREYRA: ADELANTO

2010-06-01T18:31:00.000-03:00

Aquí les dejo un pequeño adelanto de mi primer libro de poesía publicado por "Ediciones Del Quiltro" y que presentaremos el sábado 12 de junio de 2010 (Si se fijan a la derecha, está la data de dónde será). Espero lo disfruten, amigos!!

Epitafio de La Libido -Adelanto

CRÍTICA A "EPITAFIO DE LA LIBIDO"

2010-05-31T14:01:00.000-03:00

Amiguines míos:

Aquí les dejo la primer (y unica y, tal vez, la última) crítica a mi primer libro de poesía publicado por Ediciones del quiltro, a cargo de uno de los más grandes dibujantes de todo Chile: Mr. Malaimagen! Espero les guste y se acepta cualquier tipo de comentario.
Abrazo grande chiquillos!!!

Cuando intento sumergirme en el mundo de la poesía, suele ocurrirme que siento una brecha entre los poemas y yo. Quizás es porque no soy tan buen lector como quisiera, o porque mi conocimiento sobre poesía es demasiado limitado. Y aquello no es culpa de los autores, pero hay veces que siento como si esa brecha estuviese ahí de forma intencional, como una barrera que pretende separar y alejar.

El día que llegó a mis manos Epitafio de la Libido, ya era un día alegre, un día que había comenzado bien pero que tenía esta sorpresa para culminarlo como uno de esos días que quedan marcados en la memoria. Y el acontecimiento fue celebrado como debe celebrarse el nacimiento de un hijo. Con alegría, con risas, con más de algún exceso etílico, con un gran dolor de cabeza al otro día en una soleada mañana laboral, pero sin niuna pizca de arrepentimiento.

Es que lo que hace el Che Pereyra es esa literatura que cautiva a tipos como yo, que no estudiaron poesía, que no saben de métrica, que no saben de autores famosos, menos de historia de la misma. Y si se lee como un argentino villero, loco pero tímido, amante de las mujeres y el rocanrol, es porque es tal y como es. Es lo que me gusta de leer a los amigos, que no se interesan en mostrar algo diferente a lo que son, pues no tienen nada que demostrarle a nadie, más que a ellos mismos. Y eso se agradece.

Epitafio de la Libido -la primera obra publicada del autor- es un libro que comparte sus más íntimas historias de amor y desamor, mil y una noches frías de soledad y cuestionamiento, a solas con culpas y liberaciones. Y lo hace sin complejos, con una sinceridad similar a la de un borracho en un bar, que abre ante un extraño las hojas de su vida, las lágrimas y rabias que lleva tatuadas en su cuerpo, en su propia historia. Este libro, a través de sus melancólicas poesías, desinhibe, regala, invita, y no a cualquiera, no a eruditos de las letras y la métrica, no a sabiondos de la literatura, sino a simples mortales, que sean capaces de sentarse en una fuente de soda una tarde cualquiera en una acelerada ciudad, a seguir soñando con su musa inspiradora. Tan imperfecta como hermosa.

malaimagen, año 2010.

¡BALANCÍN, DE CABEZA!

2010-05-18T23:43:00.000-03:00

MARCELO MOSQUEIRA

Despertar como el niño más mimado,
con los cariños que no tardan,
gustoso de los juguetes que
los demás quizá no han tenido.

Pero algo faltó. Algo falta todavía.

Crecer y gustarse en el juego solitario de la guerra
donde lo más bello de hacer era morir
por la bala del enemigo imaginario:
Jugar a caer, a decir las últimas palabras: Exhalar el hálito.

Pero algo faltaba. Algo falta todavía.

Salir con la inexperiencia del miembro deseoso de aprender
y volverse punk en la ciudad perdida de los ejes del mundo,
corriendo a unos cuantos salames para pegarles y escapando
de otros piedrazos a la salida de un recital de “Siniestros de tu tumba”.

Pero algo, algo todavía… Sí… Faltar faltante faltando…

Luego la quietud.
Después, la que dijeron ineptitud;
para enroscarse en las palabras polisémicas,
inmiscuirse en los secretos y las verdades de los textos,
sin importar cuánto de todo eso fuera cierto…

Y aquí. Y ahora... Siempre así...

El hedonismo va bien con el anacronismo.
Y casi nada tiene solución.

Sólo, tal vez, el amor, sin final…
Emergente en todo momento.

Para festejar que me pasé de los 100 posteos y no me di cuenta!!

2010-04-27T15:21:00.001-03:00

En el post siguiente dejo éste libro de poesía que escribí allá por el 2006 y que hoy quiero compartir con todos mis amig@s de Santiago de Chile y de Buenos Aires, y con mi familia por supuesto.

Dos cuestiones: "Poemas a Ramona" no tiene nada que ver con el libro "Epitafio de la libido" que pronto será presentado gracias a Ediciones del Quiltro (http://www.edicionesdelquiltro.blogspot.com/) en unos meses más.
La otra cuestión sería que éste es el único libro que trata la poética amorosa -prácticamente, me pidieron que lo escribiera, ya que en casi toda mi poesía el Amor brilla por su ausencia-. Y por lo mismo, es el primer y último libro que trate dicho tema.

Espero lo disfruten y si dejan algún que otro comentario y/o se pasan el libro entre más amigos, a mí me dejarán súper contento.

Saludos, colegas!!!!

Libro digital e inédito "Poemas a Ramona", Che Pereyra

2010-04-27T14:54:00.002-03:00

Poemas a Ramona -Che Pereyra

2010-03-16T11:10:00.001-03:00

Metástasis V

¿Qué onda, la vida?

¿A vos no te cuesta
comprender
los sucesos

los vergonzosos sucesos
de este presente?

¿Obama Nobel de la paz?
¿Otra vez los deseos presidenciales
del indecente Menem?
¿Macri también quiere?
¿Piñera presidente de Chile?

Paty sigue libre
y a Peralta
lo siguen tirando al río
y las balas entran todos los días
en los cuerpos de Maximiliano y Darío.

¿Y los Motoqueros y Cadetes muertos
en aquella mañana de Diciembre?

De la Rúa no está preso
porque aún le explican,
sílaba tras sílaba,
los motivos y razones de sus fracasos.

Tal vez llegue luego el día
en que juzguen de Homicida
a ese jefe de estado.

La cuasalidad nunca estará
de tu lado ni del mío,
sino del lado de los genocidas militares
que son condenados a sus 71 años.

¿Qué onda la vida?
¿No te da bronca
rabia
amargura toda la mierda
que está pasando?

El Marxismo ya fue,
el Comunismo Soviético está extinto
y el gran muro berlinés se cayó...

Ya ya,
entiendo...

Mejor me callo
y sigo viendo
cómo levantan
ese horrible muro israelí
del Olvido

...

2010-03-11T19:11:00.000-03:00

Pagando la cirugía de párpados de pez.

AHORA ESTOY, AHORA NO ESTOY

2010-03-11T13:01:00.001-03:00

Queridos amigos y amigas, quién sea que siga éste blog, les cuento que llegué a un punto en que me fue imperioso darle un respiro.

Las inquietudes son algo extrañas y muy intrincadas en la mente de cada cual, y por eso no sabría cómo explicar las razones de dejar stand by Epitafio de la libido.

Lo que sí, abrí otro blog llamado simplemente "Che", donde me siento un poco más cómodo -por ahora- y en dónde estoy subiendo poesías más personales, más intimistas, que intentan narrar las percepciones de mi vida -recuerdos, memorias, amigos que ya no están, novias que defraudaron, equipos de fútbol mediocres y valerosos, el ciudad de Burzaco en Buenos Aires, la música y muchas cosas más-.

Así que para quien guste, los invito a pasearse por el nuevo blog y también me agradaría dejen sus comentarios, sus percepciones y esas cosas que tanto nos gusta hacer a nosotros, los blogóferos.

De momento, estuve aquí y ahora acá.

Salút a tutti cuanti amichi!!!!!!

NI SUERTE NI DESGRACIA

2010-02-09T17:53:00.011-03:00

No sabíamos nada del idílico Sur

donde todo es claro, verde y azul

y se decía que aún vivían jipis

que luchaban haraganamente

por mantener un sueño que no le

interesaba a nadie.

Tampoco nos preguntamos alguna vez

si de verdad existían esas sierras

que marcábamos aburridos sobre los mapas
con lapiceras rojas en la escuela.

Yo sabía de Luján.

Allí vivían mis tías.

Abel y Juan conocían Misiones

apenas de nombre.
Allá estában los Ríos que no se animaron
a darle la espalda a la pobreza cancerígena.

La familia del Negro Claudio

eran de La Matanza

y Monte Grande.

Nosotros vivíamos ahí,
en el monstruoso Conurbano,
donde la similitud es una constante
con sus leves diferencias:
Un árbol en Llavallol no se yergue
como otro árbol en Burzaco.

No tuvimos ni suerte ni desgracia.
Fuimos hijos de padres
que al salir del útero
se fueron al trabajo
y del trabajo a la muerte.

Nuestro mundo era la esquina
de Goyena y Manzanares.

Nuestros veranos,
una circularidad perfecta
que se recreaba.

DISPAROS SOBRE UN JOVEN PERIODISTA

2010-01-28T11:53:00.002-03:00

valía no es decir lo dicho
sino decir lo callado
y aun ante los disparos salvajes

la palabra disparada no es vana
porque siempre es necesario

ajusticiar al nefasto Itzacoalt de los tiempos

CON UN BESO Y OCHO MANOS

2010-01-27T14:43:00.004-03:00

Vuelvo gustoso del almuerzo.
Moría de hambre.
Cuando ello sucede,

me dan muchas ganas de cojer.

Aunque las “pelusitas de plátano oriental”

no se meten en mi boca,

vuelan de un lado al otro con sus pocas prendas coloridas

remarcando no sólo el destello dulce y suave de sus cuerpos,

sino que exalta, como dijera Pancracio, el pervertido,

la “Carne Chancha”.

Y pienso en las horas que faltan para salir corriendo de acá,

tomar el metro, hacer combinación,

comprar el paquete de puchos en “La Purísima”,

llegar a casa, desvestir a mi mujer con un beso y ocho manos

y desaparecer en nuestra cama, junto a la impostergable explosión

de la habitación entera, del pasaje Santo Toribio completo,

con todas las calles, viviendas y personas de Ñuñoa.

- Tal vez una esquirla de nuestros placeres pueda llegar

a la Comunda de Santiago y degollar a Zalaquett el frígido,

el ingrávido… El desprovisto…

Quien habrá de morir antes de las dos de la madrugada,

con los bares cerrando sus puertas

y con El Galpón bajando sus pestañas-.

A LA HORA DEL ALMUERZO

2010-01-22T19:28:00.018-03:00

lobanov.photodom.com

Por la puerta de la pega
siempre pasa esta oscura damisela

a la que todos los hombres le caeríamos encima
si no nos hubiéramos civilizado.

La silenciosa muchachita,
profesional de pura cepa,
viste sus ropas como si se las
hubieran pintado

y es tan discreta con sus pasitos de doncella rota
y tan sigilosa con su mirar de "niña buena"
que delante de las mujeres pasa inadvertida.
Pero nosotros la cachamos hasta con el olfato.

Y ni bien se acerca
comenzamos a hablar el lenguaje
onomatopéyico del espumarajo...

Ella es el hada madrina
del lado oscuro de nuestra luna.
Su magia en monos nos convierte.
Nos golpeamos el pecho los unos a los otros.
Y la mórbida pornografía nuestra
se diluye tan pronto
como cuando la fangosa Reina de las alegrías
en la esquina dobla.

Más de alguno de nosotros
ha querido piropearla al paso.
Pero ninguno se ha animado.

Decirle algo a esta Gatúbela fiestera
es -con nuestra tierna ignorancia- faltarle el respeto
y caer en lo profundo del reflejo de lo vano.

Apenas si de vez en vez
el Negro Alcira la chistea.
Pero la Diosa Roja no se inmuta,
a no ser que nos humille con su grácil sonrisa.

Ay, Scortcita divina,
cómo nos tienes...
Sin mirarnos, ¡maliciosa!,
hierves la leche en nuestras pelotas.

A la hora del almuerzo
te mataremos de un pajazo.

ESTÁN TODOS ADVERTIDOS

2010-01-22T14:19:00.012-03:00

"Somos felices
peligrosamente..."

Robert Lowell

Hablo solo.
Jamás dejo de hablar solo
todo el tiempo que estoy solo.

No soy un desamparado
ni tampoco un rechazado.
Tengo muchísimos amigos.
Me conocen en Argentina,
Me conocen en Chile.
Me conocen en España.

No soy famoso,
pero soy conocido...
tanto así
que cualquier día
cualesquiera de mis amigos
se encontrarán en alguna mesa de Francia,
Venezuela, el Congo o Amsterdam
y sin quererlo, mencionaran mi nombre.

Y se reirán de recién haberse conocido
y de haber descubierto que yo estuve siempre ahí,
entre ellos, para que ahora se cayeran las excusas
que suelen molestar o impedir conocerse,
amigarse, gustarse, amarse... Qué sé yo...

Pero hablo solo.

Y también bailo solo.

En el trabajo casi a diario.
En la ducha, todo el tiempo.
En la mañana, cuando mi cuerpo
se levanta primero y me despereso:
Bailo inconscientemente solo,
como los árboles y los tarados.

Y soy feliz.

Aunque debo reconocer
que ciertas veces pienso en todo esto,
en todo lo que hago cuando no pienso,
y me da vergüenza que alguien me descubra.

Por eso lo confiezo.

ANTES LA COSA ERA DIFERENTE

2010-01-14T17:39:00.004-03:00

Me cansa éste nuevo siglo...

Un milenio más o menos

no importa:
Hace largo rato que todo

se volvió abrumadoramente aburrido.

Ya no se soporta más este cuerpo celdado
y fastidia tener que cumplir
tanta falseada castidad de sobremesa

para que todos sigan ignorando aquello...

Yo quiero volver a mi época
donde los Dioses eramos caleta

y andábamos llenos de poderes

que nos divertían

y dónde andábamos desnudos

de acá para allá,

mecidas las tetas y las bolas por el séfiro

antes de caer en los vastos pastizales

y curtírnos entre todos,

sin pedir tanto perdón,

sin promesas de corte
"mañana seguro que te llamo"

sino exigiéndo la cojida,

las uvas el vino

y el cerdo a punto caramelo.

MANTRA

2010-01-12T11:40:00.004-03:00

a Carlinhos Martinez

Me confieso, Mi Señor:

Soy parabólico,
estratosférico,
consumo magma
y polvo de hormigón armado

y disfruto desconectando
pequeños celulares japoneses
para vestirme
con sus placas y circuitos.

ANA SÓ (O DE CÓMO EMPECÉ CON ESTA WEÁ DE LA POESÍA)

2010-01-08T12:46:00.005-03:00

(AUDREY KAWASAKI)

Se acaba diciembre y trabajamos como burros excitados:

¡Somos los renos alados de Mantra Claus!

¡Somos los sucios renos capados del Viejito Pajero!

Pensar debería quitar la amargura…

Me concentro. El calor aquilatado quiere decirme algo…
Es ella que vuelve, constante en la burbuja del recuerdo.

Se llamaba Ana y le decíamos Anita.

-Confío en las maldiciones de la infancia,
y doy garantías, pagarés y mis manos en el fuego
que hasta hoy mismo su marido, su madre, sus amigos
le siguen diciendo Anita…

Esos es destino, niña. Eso es tragedia, Ana-

Yo tenía 17 y ella 16.

Desde pequeña que estudiaba danza

-clásica, contemporánea, moderna: La que venga-
y tenía un cuerpo fascinante y un rostro perfecto.

Era delgadísima, de labios gruesos y ojos avellana,
pelo castaño y ondulado y medía lo justo
para llegar a mis labios y darme sus besos.

Siempre sonriendo Anita, siempre pecando ingenuidad
con la sonrisa: Una preciosura diamantina y brillante
que vivía al otro lado del Arroyo Del Rey:
Una perla intacta en el “pudridero”.

Ella me quiso mucho y yo la amé con medida.

Con ella perdí mi decencia y me convirtió en marinero.

Pero Anita tenía su maña:

No quería por nada del mundo mostrarme sus tetas.

Con Anita, que supo perdonar mis apuros,
aprendí a controlar mis eyaculaciones
y a contorsionar nuestros cuerpos
eligiendo las noches más duras del verano
para utilizar nuestro sudor como savia muscular,
saliva migratoria: Lubricación hindú del sofoco y el ruego.

Con Anita esculpimos con semen y vapores
las camas de nuestros hermanos,
nos acodamos en el rincón más pequeño del lavadero,
a las doce de un mediodía, mientras su madre
nos gritaba que el almuerzo estaba listo:
Con Anita siempre tuvimos la tentación y perspectiva
de profanar las sillas de mi madre, el living del abuelo,
la terraza de mis vecinos –compartiendo
los gemidos de los gatos-,
el baño de nuestros amigos
y todos los árboles de nuestro barrio:

Ser jóvenes era, aún, algo demasiado prematuro.

Nos gustaba cojer: Todo era, entre nosotros,
demasiado fantástico.

Pero ella seguía quitándome las manos
cuando siquiera me acercaba a sus pechos.

Anita, al principio, me prohibía encender la luz.

Luché con argumentos almibarados que salieron
directamente de mis testículos y fui ganando.

Primero, el velador con un pañuelo de tul.

Luego, el velador sin el pañuelo.

Al final podía verla desde
cualquier franco de la habitación…

Pero el brassiere… ese corpiño,
blanco y con puntillas,
negro y con encaje, rojo y liso,
siempre estaba en ella,
desde ella, protegiéndola.

Cansado de que mi paciencia no explotara
cierta noche le recriminé que no me dejara verlas.

“¿Qué cosas?”, preguntó ella.

Y dije yo: “Tus tetas. Nunca me dejás ver tus tetas,

¡y yo necesito verlas!”

Y Anita lloró largo y tendido,
desequilibrando al silencio y al ruido,
y me dijo: “¡Estúpido!
¡No te muestro mis tetas
por que no tengo!”

Anita sufría el complejo
de pequeñísimos pechos
y se avergonzaba tanto
que maldecía a su madre y le rogaba a Dios
pidiendo que su progenie

fuera desterrada del paraíso,
transplantadas su abuela y sus tías al infierno
por haber merecido, en vida, tanta desdicha:
Puro desconsuelo.

Luego del silencio y las caricias a oscuras,
luego de los días y las lluvias,
luego de hacer un enorme esfuerzo
por comprender el terrible daño
que le producía aquello,
volvimos a mi cuarto con la luz encendida.

Allí, y sin quererlo, descubriría lo que luego sería
mi otra y tan propia obsesión…

Por la tarde, antes que ella llegara,
tomé unas témperas y un pincel
y comencé a escribir en una
de las paredes interiores
de mi escritorio de madera
de pino plastificado.

Por la noche le tomé la mano, la invité
a sentarse a mi lado, apagué las luces
y con una linterna grande y negra
fui iluminándole los versos
de mi primerísimo poema

en el que le confesaba que la amaba
y que no podría vivir sin ella,
pero que necesitaba verla en su entereza,
en todo su esplendor,
para no sentirme excluido de su mundo
ni de su gloriosa belleza.

Aquel poema –así como Anita- se perdió
cuando se destruyó el escritorio en pedacitos
para que cupiera en los basureros.

Pero desde esa noche, Anita… Ana,
guardó sus brazos en su espalda
y el brassiere cayó vencido en el suelo.

Y yo… Yo quedé deslumbradísimo
al ver los pezones
más exquisitos del universo.

(Éste es un extracto de un poema algo más largo que escribí en víspera de la navidad pasada y que pueden leer completo bajándolo desde éste sitio clikeando aquí. Espero les guste, amiguetes!)

EN EL PROCESO DE LA VIDA

2010-01-07T12:25:00.004-03:00

(Nicolás Bertona)

En esta noche podría decir
y hablar de tantas cosas...
Pero ninguna de ellas
pesa en mi alma tanto
y tan hondo como el tema
que hoy quiero siento vomitar.

Existe, en el proceso
de la vida,
una sentencia abominable,
triste condena que,
suele ser así,
se te anexa de coté...

Nacés. Crecés.
Por desgracia
sos el último
en hacerlo.

Y con la simple noción
de tu existencia
acaba por caerse
el lastimero mito del hijo medio
en la triade sanguínea
o sanguinolenta que te ha
tocado vivir ocupar
pelear competir.

Vas creciendo con el día.
Vas cagando pañales
por las noches.
Y no lo sabés todavía,

pero por cada respiro exhalado
se te acrecienta la cuenta
que ha abierto para ti
la ciega envidia.

Sos el último, siempre,
en sorber la teta madre:
Dulce pezón que te contiene
dentro de la infancia inmaculada.
Sos el último, por siempre,
en enamorarte por primera vez
y recoger por vez primera
la nerviosa y dulce cosecha
de los labios que te regalara
tu temblorosa compañera.

Vas caminando, así, casi a ciegas,
como se suele caminar la vida,
ganando-inaugurando
los horizontes que los demás
ya han dejado atrás.
Y allí mismo te contarán,
tan solamente,
las malas experiencias
para que tiembles, temas
y por fin te detengas.

Pero tú sigues,
ciego caminante,
porque es la vida
quien te fuerza.

Por último, y aun
envidiablemente victorioso,
siempre serás el último
en abrir las encumbradas puertas
de la madurez,
último examen para
obtener la vejez resoluta.

Y allí te será inevitable
sentir y darte cuenta
que la cuenta ha crecido bastante
y que deberás pagarla
de algún modo,
de cualquier manera.

.............................................................

Existe, hermanos,
en el proceso de la vida,
una sentencia abominable,
salada condena
en la herida abierta,
que nunca jamás habré de pagar...

Porque nunca, óiganlo bien,
jamás obtendrán de mí
mi rechazo,

ningún odio

ninguna negación.

LUCHA DE CLASES INTRAFAMILIAR

2009-12-29T23:23:00.004-03:00

Y... nosotros vivimos aquí, en esta casita que alquilamos.
Sí, es linda. Quizá a vos no te guste.
Seguramente, para ti, es demasiado chica.

¿Y nosotros qué te podemos decir?

Nos gustar vivir acá. Te lo decimos de frente,
porque cachamos que dirás que si vivimos
en un lugar como este es, simplemente,

porque no nos queremos ni ambicionamos mucho más

-Esas cosas filosóficas de empresario en puje
que nunca de los nuncas dejás escapar cada vez
que te invitamos a cenar... Y venís igual-.

Es linda la casa. Somos felices. ¿Qué más te podemos decir?

No nos corre nadie. Trabajamos para pagarla, aunque

perdamos la inversión.

¿Lo bueno? ¿Que qué le vemos bueno a todo esto?

No lo sabemos, ¿viste? Quizá sea el placer de sentirse libre
aunque sea en el sentido más precario, a tu parecer,

que sos mucho más libre que nosotros y, también,

decimos de pronto nos parece, más libre y mucho más endeudado.

¿Qué podemos saber nosotros, si vos sos el empresario genealógico,
con la esposa imperecedera y los niños trilingües, la casa en las Condes
y el departamento en Viña, las mucamas cama adentro
y las profesoras personales de fitness?

A nosotros nos gusta estar acá. Somos felices.

Jamás te pedimos la bendición ni plata.

¿Para qué viniste?

210

2009-12-29T12:13:00.005-03:00

Mis poetas se preocupan harto del lenguaje:

De cómo tratar con él

y de qué mejor manera trabajarlo.

Muchas veces uno se siente chato del lenguaje.
La vida entera usándolo

y hablando hasta dormidos

para no decir más que weás.

El lenguaje no es nada.
Dejemos de creer en él.

Nada importa de él

sino la interpretación…
Y ahí, locura, no lo atrapás ni por casualidad.

“Gasfíter de Lo Espejo dispara a su mujer”.
“¿Qué será de mi torturador?”
“A Nina le desagrada su empleo, su jefe y la metro”.

“¿Recuerdas cuando las norteamericanas

contentas repitieron‘chapalapachala’ en la esquina

donde la botillería

y todo el malandraje chileno? ¡Cómo se la creyeron!”.

Ahí se va la micro.
La 210 seguro que nos lleva.
Ay, nena, gordita divina, hazme caso:

Mejor volvamos a Babylon.

ARS POETICA

2009-12-27T23:54:00.002-03:00

Gracias a Milo

Yo sé destilar la realidad:

Cuando escribo, escribo.
Cuando tomo: Tomo.

HIERRO LLAMEANTE EN LA VOZ DEL QUE VIENE DE LEJOS PARA CONTAR

2009-12-23T22:33:00.004-03:00

Vacacionar a lo pobre

frente al Cerro,
la meseta, el río,

la montaña

Cae la luz,
baja el calor.

Junto al fuego
de leños secos robados:
El pan y el té.

¿Se acuerdan ustedes, que fueron mis amigos,
del nombre de quien nos tiró en camioneta
desde la ruta en Santa Elena?

¿Alguno de nosotros conserva todavía
el hormigeo portentoso cuando cesó la lluvia

-la "yuvia"-

y despejó el cielo para asustarnos alegremente
ante la sangre del hierro?

Yo me acuerdo, fantasmas de lo vivido,
del pequeño temblor que cortó de cuajo cierta conversación,
de los vecinos de carpa con sus hijos
y de uno de los hermanitos

esa nenita hermosa de séis años
que no quiso que la retratáramos:
¡De ella estabamos todos enamorados!

Y más de uno se dijo:

Cuando tenga un hijo
quiero que sea tan linda
como esta nena.

Vacaciones de pobre tonto y feliz rechoncho.

Si nosotros nos separamos algún día,

no nos demos las excusas.

Yo confío les pasó lo mismo que a mí:
Ante tan bruta belleza

uno no puede sino volverse solitario.

SE SACA EL ROLLO A LA TRAGEDIA NIESZTCHEANA

2009-12-16T23:45:00.005-03:00

Dia triste
cuando descubrir
a la hipocresía tocandote el hombro

Irrefutablemente -como hipótesis epistemológica-,
la mentira puede ser
el cuchillo que alguno te clava en la panza
mientras te halaga y te hace sentir re bien
antes que la sangre se libere de vos.

Dia y noche triste:
¿¡Quién pudiera soportarte!?
Dios no habrá de ser. Confío en ello.
Pero alguien debe de haber por ahí...

Y quiero conocerle.

Para aprender de él.

2009-12-05T13:57:00.008-03:00

Compromiso

Será… No, ya fue

Un año.

Hace un año y unos magros días
que no sentía esto.

Últimamente nos dio por practicar

el cuchillismo gutural
y los mazasos verbales.

Hay que ser tonto, peor que inocente,

para confiar en que se puede

ser absolutamente feliz.

Ayer nos acostamos temprano.

Dormimos bien.

Nos levantamos a tiempo.

Nos dejamos de ver

y podríamos ponernos a pensar
si la presencia de la ausencia

genera las ofensoras molestias
en nuestros genios pervertidos
por el ‘daemón’ que no inspira

sino ese dolor estúpido
que suelen enjambrar todas las parejas

de este mundo y otros tiempos.

Como este tiempo que ya se va
y deja la reminiscencia

de lo que elucubramos siempre
pensando que vos estás en mi cabeza

y yo en la tuya,
porque no sabemos ni recordamos

quién fue el imbécil a-histórico
que nos vendió, junto la pastillita de la veracidad,
que el amor siente con la mirada

y comprende con el aliento.

Nos pergeñamos en buscar la mentira la falacia

el error sin ensayo.

Nos embarramos como necesitándolo.

Yo te digo “Jódete”.

Tú me dices “¡Que soi pendejo!”

Habría que inquirirnos en dónde está

el límite borrado de la meta
si es que la meta es aquella huella

donde llegaremos para descansar…

Habría que obligarnos, personalmente,

ruidosamente, a mover la lengua mental
que espina pa’dentro…

Quizá así no nos arañemos tanto.

Sería agradable y justo al tiempo

levantar un motín para tirar abajo
las infinitas máscaras de la sesuda confesión

y aceptar que el amor

no es más que un virus del que, extrañamente,

nos congraciamos de tenerlo

y así, luego de regurgitar toda la mierda

que se teje y cocina a fuego lento,
ver cuánto de significado existe

en la política palabreja “Compromiso”.

2009-11-20T21:54:00.005-03:00

Hugo Hulfeldt

¿A dónde estarás, Hugo Hulfeldt?

Es increíble que siga pensando en vos, amigo mío…

¿Qué hicimos para extraviarnos el uno del otro?

¿En qué punto nuestras felicidades nos hicieron
mirar para el otro lado: Yo, al Sur;
vos, tal vez al Este?

Existe una página Web
que podría traducir
como “porfolio personal”
o literalmente como “cara de libro”.

Una página multitudinaria,
multimundial,
multicultural y multivacía
que no entiendo del todo todavía.

Allí están los amigos, la familia,
los novios, los hijos…
quienes van desapareciendo frente a frente.

Arrostrado a la obsesión
de nombrarte al aire
decidí buscarte allí.

No te encontré, amigo mío.

Pero eso era lo que ya temía.

¿Cuál país será el que te alberga ahora, Hugo Hulfeldt?

¿Con qué mujer te estarás peleando en estas noches estivales?

-Aunque tal vez tus noches sean entintadas por el invierno
que siempre cierra temprano sus ojos-

¿Conservarás en tu ser el estoicismo moderno
aprendido de tanta violencia mal habida?

¿Me quedaré con la última imagen de vos,
en cualquier parte de este mundo,
con tu mochila lista para esquivar y huir
de todo aquel que no te entienda?

¡Y siempre fuiste tan simple!

Para reír, reír es suficiente, decías.

Pero para vivir…

Quizá nunca tuvimos tiempo para charlarlo, ¿cierto?

“Mejor es vivir”, asentíamos en silencio.

Mil veces te soñé viajando en los barcos
sin importar el lugar al qué llegar.

Una vez yo te despedía en un puerto.
Me quedaba parado en el muelle
con la sucia vestimenta de tu triste historia familiar
en mis brazos y vos reías con un cigarro en los labios,
con tus ojos de turquesa y tu pelo rubio y griego.

Y me decías: “Quedátelas, che.

Hacé lo que quieras con ellas.

Pero no las entierres debajo de los cipreses
si no deseas que se mueran”.

Entonces desperté
prometiéndome volver al muelle
por tus prendas confeccionadas por los golpes
y llevárselas a tu padre
para que, al verlas, llore…

Para que, al sostenerlas entre sus brazos
carcomidos de heroína, llore fuertemente
por todo lo que les ha hecho a ustedes,
mi estimado Hugo Hulfeldt,
y se ahogue.

2009-11-11T16:59:00.007-03:00

Leche

Encontré la poesía en las comisuras de una felación,
y aún no sé cómo librarme de esto para hablar de mi madre.

Tal vez ella sabe y recuerde más
de lo que siempre ha creído saber y recordar.

Tal vez todavía piense en esas noches de sobajeo
en las cuales mi pene de niño se hinchaba y endurecía
al restregarlo en contra de su cadera cómplice.

(Primera cadera. Primer silencio entre piel: Placer e incesto)

Si yo pudiera encontrar más carne y ternura
de las que encontré en mis siestas vibrantes con mi madre,
lo más probable es que ya no sería interesante pensar
en el hecho de untar mi cuerpo con la saliva
de orgasmos desconocidos.

¡Oh, madre, cuando vas ha dejar en paz esta erección mal nacida!

Ocúpate de las rodillas que tanto te duelen y permite
que pierda el tiempo en la casa de aquella niña
que mira en rojo y celeste mientras me conduce
por sus gestos en fiebre.

Por qué no abres la ventana y dejas que se ventile
esta eterna habitación en la cual te tocó aceptar
el calvario del matrimonio.

Olvídate de mi padre y de las formas
en que quisiste que te penetrara.

Olvídate del alcohol y de estos treinta años de monogamia ingrata.

Arréglate el pelo y perfúmate la vagina.

Aún hay tiempo en esta tardanza
para protestarle al mundo con un último grito
inconmensurado de placer…

Aún hay tiempo de renegar de esta sarna de trabajos
exenta de las retribuciones que siempre vivieron
en tus rezos dominicales,
en tu pedir:

En tu cruz.

Ven, acompáñame en el sexo sobre esta mesa manchada de vino
y deja tenerte en mis brazos
para ahogarte con estas risas que hablan del incesto
del cual verdaderamente nunca hablaremos.

Poema inédito del Poeta César Puente

2009-11-06T20:31:00.006-03:00

Metástasis IV

Vayámonos a España, mi amor.

Argentina ya fue.

El presidente nos abandonó.
Nos quitaron todo el “bien”.

A la abu le queda poco.

Con que paguemos tres cuotas estará bien.

Yo sé que no se enojará
si nos llevemos su pensión:
A la pobre vieja, olvidadiza,
ya todo debería darle igual.

Vayámonos a Italia, mi osito.

Buenos Aires es de lo peor.

Con la pesificación de tus ahorros
compraremos los euros
para viajar en avión
a Roma,
donde la gente es civilizada
blanca y hermosa.

Coro porteño: “Nuestra vida cambiará.

En Europa nos aguarda la felicidad.

Nuestra nueva vida será rosa
abrigada de placer y pura emoción”.

Mira allí, Raúl.

¿Dime qué ves?

Veo dos trofeos, Abel.

Y tú que decías
que la noche se acababa.

¿Vamos a molerlos, Raúl?

Les lanzaremos las cadenas, Abel.

Coro madrileño: “Siempre es grato
tener un sudaca a mano.
Siempre es bello quitarles la vida
para llevarla con orgullo en nuestro prontuario…

¡Viva España!”

2009-10-19T18:40:00.004-03:00

Con Alguien Que Convide

Ante el descuido de una mano,
el pequeño pájaro oriental
no escapa de su jaula
por no perder la libertad.

Ese pájaro es demasiado humano,
tan testarudo como ser lo milenario.

Pajarito sin canto, lleno de sentencia,
no te voy a oír si no me invitas a trinar.

Haré caso al croar del escuerzo que enfatiza:

“Agota esa libertad para ser libre y quítate la ropa

[para estar limpio.

Da tu espalda al hierro, escupe al hormigón.

Evapora la ambición para volver al gran esfínter.

Que no te interese el futuro… A él no le interesas.
Regrésate al musgo nocturno, a la hoja natatoria…

[Mejor cantemos”.

2009-10-15T14:50:00.003-03:00

Excusas del buen samaritano

Quita la llave y no dejes
trancada la puerta,
que hoy vuelvo con
el amanecer a cuestas.

No dejes baja la persiana,
si trancas la puerta,
que así no podré traerte
la mañana.

No dejes suelto al perro;
mejor guárdalo en el patio trasero:
Quisiera que nadie me arruinase
este sol que te traigo por sorpresa.

Tus ojos intranquilos,
desvelados, van despertando
con el cariño de tu grito pelado.

¡No grites tanto, querida mía,
que me ha costado toda la noche
encontrarte este día de regalo!

2009-10-13T12:21:00.005-03:00

Metástasis III

Recuerdo que corrí
como si alguien me persiguiera.

No retengo aun la razón.

Simplemente corrí
como desbocado
perdiendo la línea y la carrera.

No fue cobardía lo que me picó,
eso lo aseguro,
porque al correr arrebatado
no se piensa de antemano.

Tal vez sentí cerca el afano
en la gélida madrugada
cuando solo caminaba

por calle Alsina,
barrio Claypolino: Orgullo del “Tambero”

-y yo siendo de San Martín de Burzaco-.

O tal vez haya sido así
por sentir en el cuello
la leve brisa de la paranoia
que me nerviosea el alma,
y correr era la única manera de no dejar
mi posible muerte en las manos de un fulano.

2009-09-29T20:01:00.011-03:00

Hoguera

“¿Quién les da derecho a matar?

No Dios.”

Religión es orden
Religión es respeto
es fraternidad
amor y comprensión

Religión no es
ninguna taxonomía:
Tan sólo el Gran Libro
abierto a todos…

Religión es tradición
costumbre
y superioridad:

Religión es la única oportunidad
de abandonaros a la fe
antes que la fe
os doblegue cristianamente.

¿Pero qué es la fe?

Fe es nuestra historia
de espadas bien afiladas
donde evangelizar la esclavitud.

Fe es siempre restauración
“De lo que debe ser
y de cómo tiene que ir”

Fe es, en nuestra virtud,
codicia del poder,
gozo en el dolor ajeno,
estimular la culpa

¡Y vivir por ella!

Nuestra fe es temer la vida,
rechazar la razón,
aborrecer la naturaleza
y vivir en la pulsión de muerte.

Es la fe injusticia,
genocidio
y represión.

De la fe son los electrodos,
las botas negras
y el exterminio

y por ella se libran guerras,
bombas atómicas,
venganzas bacteriológicas…

Y no existe mejor aliado de la fe
sino los muros.

¿Qué es la fe, entonces?

La fe es, sencillamente, la hoguera
pues la Hoguera es
el verdadero bautismo Kristiano.

Religión es Poder

Religión es Control

Religión no es Humanismo.

2009-09-15T19:20:00.008-03:00

Metástasis II

Soy un gordo mala onda.

Sobrepaso los cien kilos sin problema.

No me importa un carajo
que la gente piense sobre mí
lo que quiera.

¡Me cago en todos ellos!

Yo nunca me engaño.

Soy gordo, tengo tetas de grasa,
el culo lleno de pelos, granos,
y tres anillos forman mi buzarda.

¿Acaso un flaco como vos,
un rubiecito como aquel
o un musculosito como éste
son tan diferentes?

Podrán serlo,
pero jamás serán perfectos.

Leéte en las revistas y buscáte.

Seguramente allí no habrá nadie como yo.
Pero dalo por hecho, morochito:

Ahí tampoco habrá nadie como vos.

Miráte un poco en la tele.

¿Te ves reflejado?

¿Sentís las ganas de ir a comprar,
de alindarte, de camuflar tu enorme nariz
con una rica campera de cuero y un par de jeans?

¡Que pena que todavía no te avivaste
que las únicas que pueden jugar
a la metamorfosis son las mariposas!

Yo soy un gordo hermoso
que le gusta mucho a su novia.

Y con ella, en la cama reforzada,
nos damos maza todo el santo día.

-Es más, mi nena y yo apostamos
a que vos casi ni culeás-

Por suerte no tengo muchos amigos.

Soy un tanque lleno de orgullo.

Soy gordo y me la banco.

No como otros de mi talle
que se dejan manosear por los delgados y “bonitos”
en busca del cariño zalamero
y la redención definitiva.

-¡Esos son de los peores, los más ingenuos!-

El mundo no está armado para mí ni para mi chica.

Y a nosotros nos metieron en esa gran bolsa imaginaria
donde ustedes depositan a los Indios, a los Inmigrantes,
a los “Maricas”, los Sordos, los Estúpidos,
los Inválidos y los “Negros”.

¿Y todavía tienen el tupé de decir que lo nuestro es pura bronca?

Para mí esa es vuestra excusa
por sentir, de nuestra parte, tamaña indiferencia.

2009-09-11T18:23:00.005-03:00

11 De Septiembre

Hoy las luces habrán de apagar.

No sé quiénes serán.

Por lo poco que sé,
prefiero que apagadas estén.

La vida vale
sea desde la luz
sea desde la oscuridad.

2009-08-28T19:39:00.005-03:00

Pan Duro

Solo, a las nueve de todas las mañanas.
El cenicero me espera, acadaverado
y voy alimentado al aire
con el daño de mis cuatro pulmones.

Ya no piensas, de poco vale.
Y te siguen doliendo las sienes,
y se te anudan los nudillos.
Pero eres feliz, a pesar de todo.

Razones, ideas, ilusiones desfiguradas:
desde que despierto,
desde la efímera muerte del sueño,
creo las voy alcanzando.

Las moléculas invisibles
se duermen, se aquietan.
Asimismo estas nuevas paredes amarillas.
Pero la historia es una flecha
que va en línea recta:
Filosa flecha que atraviesa nuestro cuerpo
en su constante devenir.

Hoy el mundo sigue trabado:
Cambalache inacabado
de discepolinos profetas.
Pero las nuevas filosofías hablan sobre
las nuevas formas del poder.
Pero las nuevas charlatanerías no se atreven
a enfrentarlo.

...................................................................................

Solo, a las nueve y diez de todas las mañanas,
el aire se ha viciado, el cenicero se ha vaciado,
y sólo pienso que el Hambre sigue doliendo,
pues nos pagan con pan duro
golpeándonos las frentes
por deporte y tradición.

Qué sé yo: pareciera ser así...

LA OSCURA PROHIBICIÓN

2009-08-28T18:17:00.004-03:00

¿Quién es nadie para prohibir

y ajustar el horario de mi juventud?

¿Quién me niega las noches y las madrugadas?

Si quiero emborrachar y reír,

¿cuál es el problema?

¿Acaso ésta no es la edad?

¿A qué se debe esta cirugía nocturna?

¿Será porque corre la droga entre nosotros,

o porque no corre como debería?

Yo sé quienes somos,

pero ¿quién es él?

Ladrón de forma galana

se llena la boca sucia con palabras de ley,

embaucando a un pueblo que necesita el embauque.

Yo no quiero correr ese destino

de morales disimuladas

pretextando el cuidado juvenil...

Yo sé cuántos casillero pueda ocupar

y de nadie necesito para saberlo....

Odio a los Sicofantes

y le brindo a esta enorme Cabeza

todos mis Deseos:

Amnesia Bochorno Vergüenza Impotencia Desbrillo Angustia Deshonor Desilusión Pobreza de Espíritu Incapacidad para gobernar Bendito Tumor que le llevará y la Muerte para este pequeño frulero que ansía la Democracia de las Rejas y el Terror.

MOSAICOS DESORDENADOS EN LA NOCHE -1

2009-08-28T15:49:00.001-03:00

Arde mi ojo izquierdo. Llora. Desde que venía en el tren ya...

{...} Quiero escribir, escuchando Almendra, pero me duelen
las lágrimas que no cesan de caer de mi ojo, quizá herido.
¿Llegará a mí la ceguera Borgeana? No la deseo, aun cuando mi destino
lleve inscripta esa marca –y eso no es ningún halago.

0,5... Estos lentes tal vez me ayuden, me relajen.
No sé bien por qué visto esta molestia...

Mi ojo izquierdo... Llora, inconsolable...
¿A qué o quién estará recordando?

MOSAICOS DESORDENADOS EN LA NOCHE -2

2009-08-28T15:42:00.002-03:00

Una plegaria para un niño dormido gira y repercute,
como bien diría El Supremo, en el mismo son-ido
que siempre –y nadie sabe bien por qué- habremos de repetir-recuperar
en las sierras o en las oscuras playas, debajo de los coreantes médanos
o de los memorables espinos, en el mismísimo momento
en que aparece el legendario y por siempre esperado fuego...
¿Y quién no lo sabe? Siempre es bueno tener a mano una canción para invocarle.

MOSAICOS DESORDENADOS EN LA NOCHE -3

2009-08-28T15:37:00.002-03:00

“Ana no duerme” porque espera el día. Y ella... simplemente quedó congelada dentro de dos minutos cuarenta y nueve segundos inacabables, de los cuales jamás podrá escapar.

Y lo peor de todo esto es que aun esperando el día, sola en su cuarto, jugando sobre la alfombra, tocando su sombra, contando y mirando las luces de la gran ciudad, ansiando despertar mañana en el mar, Ana piensa... Y aun niña y, al mismo tiempo, eternizada, ella sufre:

Ya no su cuerpo, sino su pensar lleva vivo el sentimiento de hastío que, inevitablemente, han de producir casi cuarenta años de enajenamiento y encierro en una simple canción que, poco a poco, va olvidando ya su compositor.
Ana, inevitablemente, no duerme.+

MOSAICOS DESORDENADOS EN LA NOCHE -4

2009-08-28T15:30:00.003-03:00

Medio vaso de cerveza ha de quedar en la botella

y esperan en la heladera las pizzas y el queso.

El líquido ya ha comenzado a correr

por las cauces de mis neuronas

que, hoy y siempre, quieren pensar más de la cuenta...

”Toma el tren hacia el sur, que allá te irá bien”. Muy bien dicho...
Quien no conozca el sur no puede hablar, siquiera,

ni pronunciar la palabra nación. ¿En dónde creen que surgió todo?
¿Dónde más sino en el sur?

El pretérito sur donde se conquistó la desolada

y fría estepa y se castró el alma del indio...

En el mismo Sur en donde medio vaso de cerveza

ha de quedar en la botella

y yo sigo, inquieto, inmerso en tu espera.

MOSAICOS DESORDENADOS EN LA NOCHE -5

2009-08-28T15:23:00.007-03:00

Once casi y cuarto. ¿Qué está pasando? No llega. Ella no llega...

Gerli no está lejos, pero es inaccesible para llegar y salir de él.

La insana humedad de esta noche y de las noches precedentes

influyen en todos mis humores, que son pocos, sólo dos,

y uno no quiere dar parte: La conchudez de mi genio

revive en invierno como clavo caliente inmerso en el cráneo apiojerado...

Tres minutos de “y cuarto”. ¿Qué pasa? Su llamado dijo,

pero el tiempo, impalpable y denso, no dice lo mismo.

Si al menos hubiera sol para oler tu sombra... ¿Dónde estás Flaca?

ARENA

2009-08-28T14:18:00.005-03:00

El Tiempo, inevitable, sucede
hacia lo infinito de ninguna meta...
Y nos lleva... y nos deja...
Y sigue...

Quién no ha sentido su aroma
al partir de un amigo...
Quién no ha palpado su arena
en el rostro de una mujer,
de un niño, de su madre...
Quién no ha sentido su silbido

cuando por fin se camina hacia delante
para ver, a nuestros pies,
el final de un largo camino...

Quien no lo haya hecho, miente...
Si es tan sólo el Tiempo quien sucede
hacia lo infinito de ninguna meta
llevándonos, dejándonos, para seguir {inevitablemente.

AIRE

2009-08-18T17:36:00.005-03:00

Acaso el mítico Superman
ha influido categóricamente
en el deseo más vulgar y humano
de querer al aire volar.

Acaso la espesa telaraña
que rutina lleva por nombre
sea la espada que nos puja
a desear la levitación liviana.

Acaso sea la atroz sentencia
newtoniana la que nos espanta
para querer lograr el maravilloso
escapismo a la nube cercana.

Acaso sea por la libertad
del cardenal
que incesante viaja...

Acaso por la justa frialdad
del águila
que incesante caza...

El hombre siempre se las ha ingeniado
para emprender el vuelo que atraviese
tu materia:
Cuerpo invisible que nos construye.

VOZ INTERIOR

2009-08-16T20:22:00.010-03:00

(Fotografía: Florencia Del Gesso)

Andrés lleva una voz en su interior
que no para de machacarle.
Ella le dice todo lo que no quiere escuchar.
Por eso busca en el aire los argumentos
que la silencien, que la asesinen:
Que la hagan rajar.

No es grave el tono de esa voz.
Más bien se parece al grito estridente
e incomprensible de cualquier adolescente.

"¿Qué le vas a hacer, papá?
Date cuenta de una vez,
no seas salame:
Mata o déjate matar".

Vaya a dónde vaya, siempre le hace doler.
Ella le hostiga y no la puede evitar.

Andrés se embelese cuando ve
a dos amantes besarse en una esquina.
Ella le grita sin piedad: "No seas boludo, ¿querés?
Si esos dos, a la larga, se van a cornear".
-Así, nuestro héroe descreerá del amor-

En la Plaza de Armas hay un hombre
postrado en una tabla con rueditas.
El tipo es un torso.
Andrés le da una de sus pocas monedas.
"¡Pero qué fácil sos de engañar, che!".
-De esta manera abandonará la piedad-

En Buenos Aires existe un gran paseo peatonal
donde niñas hermosas con la ropa sucia,
los pies mojados, sucios y la nariz mocosa,
lisonjean un poquito de caridad.
A él le duele el alma, entonces,
porque sabe que no puede cambiar esa realidad...

Inmediatamente la voz reaparece
detrás de su nuca, apretándole los ojos,
y castiga a su ingenuidad:
"A todas esas las traen adiestradas
desde el Paraguay.
Vas a ver que en unos años
a una de ellas te la vas a garchar".
-Por esta razón, mañana, Andrés sabrá golpear a su mujer-

Nuestro amigo no deja de preguntarnos
cómo hacer para poder escapar...

.....................................................................................................

Todas las noches cuando se va a dormir
se le ocurre la única solución posible.

Pero él no lo hará.
Es un cobarde que ama vivir.

METASTASIS I

2009-08-13T20:26:00.010-03:00

A fin de cuentas, madres son aquellas niñas
que despiertan agresivamente con otro nacimiento.

En suma, padres son aquellos esfínteres irracionales
que cargan con la continuidad de un legado.

El olor los une y hablan sin hablar.

Y el Sol es la única epifaniá estática al infinito

que circunda, circula, copula con el número Uno.

El Cero le pertenece a la Luna por excelencia y amorfidad.

Y las nocturnas mareas influyen en el sexo aun no profanado
que las púberes llevan ajustados en pequeñas telas
que juegan con la invisibilidad.

En las horas pico de Santiago se oye un encadenado golpear de frentes.

LECCIÓN

2009-08-12T20:46:00.005-03:00

"Como un Dios que edificase poemas a bofetadas mentales"

(Pablo de Rokha, Magistral Poeta Chileno)

Así se debe desear al escribir poesía, y nada más.

HOLA. SOY ELLIOTT SMITH

2009-08-07T13:00:00.005-03:00

- Hola. Soy Elliott Smith.
- ¡Elliottsito, querido! Pasá, te estábamos esperando.
- Gracias... ¿Y usted quién es?
- Cómo que quién soy: Soy el anfitrión de esta cómoda caverna.

- Smithito, decíme una cosa: ¿Vos sabés por qué estás acá, cierto?
- Creo saberlo, pero no lo recuerdo bien. Sé que fui a dormir, me sentía realmente cansado y...
- Y claro, lindo, eso es lo que les pasa a todos: La negación es el primer estadío por el que todos ustedes han de pasar. Si no me crees, miráte el pecho. ¿No ves el cuchillo?
- ¿Cuál cuchillo? Mi pecho está limpio.
- Ja! Sos igualito a van Gogh, Smithito. El muy boludo, cuando llegó a aquí, estaba todo sucio y se quedó así un par de noches. Yo lo dejé estar porque sabía que estaba creído, como vos, que despertó en esta posada luego de una apacible siesta. Y cuando le pregunté cuándo pensaba quitarse la sangre coagulada de su pecho, el Vincentito me mira inocentón y me pregunta: ¿Cuál sangre?
- O sea que yo... Es decir, usted está insinuando que yo...
- Pero claro, amigo mío. Ahora sí te confieso que no pude entender por qué sucedió de esa manera. Porque, digamos la verdad, que aquel disparara con mano temblorosa y, por eso mismo,
agonizara durante dos días, se entiende. Pero clavarse un cuchillo en el pecho, ¡dos veces! Debías estar ido, mi'jito.
- De veras no lo sé. No lo recuerdo... No puedo creerle.
- Sí lo sé, Elliottsito. Pero dejá, recién llegás y yo dándote charla. Perdoná, hermano. Andá, buscate el lugarcito que mejor te plazca y descansá. Y no te preocupes por nada. Aquí no se sueña jamás. Algún día, te lo afirmo, vas a remembrar lo tuyo. Y ese día, Elliott Smith, querido, nos vamos a reir mucho y vamos a festejarlo.

MUNDO IDEAL

2009-08-07T12:39:00.007-03:00

Dijo un viejo, en la voz de otro viejo,
que el sofista preparaba su vida
solamente para morir:
Escindir el negro barrote que es el cuerpo
para libertar el alma,
y así vivir en un mundo Ideal.

Yo me jacto de haber leído a ese loco francés
que leyó, a su vez, a aquel lunático latino
y pregono y continúo su tan bello discurso,
diciendo: "Filosofar es aprender a morir".

Pero me siento un hipócrita,
y vos lo sabés muy bien, seguramente.
Porque ahora me pregunto si el ateniense
habrá tenido razón y vos, siendo tan joven,
fuiste realmente un sofista inconsciente
o un filósofo verde de cuerpo lampiño
y de elevada mente.

Si tan sólo supiera que tu gesto no fue más
que la afirmación de la apología del suicidio,
entonces me calmaría... Y dejaría de pensar en vos.

ERROR DE CONCEPTO

2009-07-31T15:22:00.009-03:00

mis sueños siempre fueron, por ejemplo,
tener una buena banda de Punk Rock

una banda olvidable,
pero trasgresora

escribir y publicar libros de poesía
y cuentos y tal vez novelas cortas

montar una librería propia
en donde poder vender lo que quisiera
y oír música todo el día

también soñé desde siempre
en viajar por el mundo
y conocer lugares mujeres
amigos con los cuales no entenderse
salvo por la risa y el alcohol:
la belleza y la crueldad

pero tuve un error de concepto:

yo creí que esos eran sueños,
bellos sueños por cumplir

ayer me dijeron que esas eran ambiciones.
¿Ambiciones? le pregunté al colega
sí, me dijo: "AM-BI-CIO-NES".

no tuve otra opción que mandarlo a la mierda
y hoy, levantarme sin ganas de jugar más.

MARCHITO

2009-07-28T21:55:00.007-03:00

Ella ahora me juzga.
Ella ahora,
y sólo por ahora,
es una amiga.

Pero fue un amor
que pronto se marchita
al cabo de nombrarla.

Y los amores marchitos nunca
pero nunca te perdonan.

PURA CAÑA

2009-07-28T15:06:00.006-03:00

Tener frío
hacer hambre
sentir flojo
lamentar el lunes.

Sucedió el Sábado y el Domingo.
El cielo pormetía caer y nos engañó.

PACIENTEMENTE

2009-07-24T20:28:00.007-03:00

Tal vez
para comprender
ciertas cosas
deba armarme
de una paciencia
de setenta años.

Sï.
Siento que
para comprender
ciertas cosas
debo armarme
de una paciencia
de setenta años.

Como la muerte.
Que aguarda,
pacientemente.

ALEGRO MA NON TANTO

2009-07-17T19:38:00.003-03:00

¿Quieres quereme?
Pues yo te quiero.

Que en mi vida,
alegro ma non tropo,
bien aprecia tus cabellos.

Que alegro ma non tanto,
en mi vida,
bien se aprecia y necesita
de tus caricias
una mano.

DETRAS DEL OCEANO, EL MISMO OCEANO

2009-07-09T21:33:00.005-03:00

A mi Padre.

Detrás del océano un barco parte

a las cuatro de la tarde.

Desde cubierta, en silencio,

un joven observa a su madre:

Ella está callada, inerte en el puerto.

Adiós o Bienvenido

son palabras

que se perdieron

en la antigua Roma.

Al resguardo de la Luna blanca

el océano se parte a la mitad.

Y sus distraídas aguas morenas

exaltadas despiertan

por la sal de una lágrima perdida.

El joven español ha ganado

la Nación de la Soledad

UNA PLAYA DE MIERDA (Inconcluso)

2009-06-24T19:17:00.007-03:00

(...) el loco nos lleva a pasear por la costa
donde ahora vive con su padre.
Nos va contando nimiedades pueblerinas
a un grupo adolescente
que no le importa otra cosa
sino fumarse unos pitutos, escabiar largo
y tendido y encarar minusas.

El pibe nos lleva ahora por la Avenida Nº 1.
"Esta es la callecita Principal -nos cuenta-:
Donde está toda la movida" -cierra entusiasmado.
Aunque lo único que se mueve
es el escabroso y sobrante sol que no hace juego con nuestras resacas.

Y grita y se ríe fuerte.
Y cuando se calla, mira a su chica
y le recuerda, en voz alta, lo fea que es.
(La piba no es tan fea... Apenas la cara
un poco alargada... Pero tiene buenos pechos,
cinturita... y un culo manzanita bien paráo
que te da hambre...)

Ninguno dice nada en su primera confesión abierta.
En la segunda, el mocoso se gana unos insultos.
En la tercera, un pequeño arrebato.

Despúes, se nos aleja...

Las dunas parecen placenteras. Vamos hacia allá.
Vemos al fin lo bello frente a nosotros:
El centelleante puntito amarillo se convirtió
en una enorme bola roja y se separar de la diminuta
ciudad playera.
Sin decir nada, le agradecemos que se vaya
con un noble gesto Italiano con nuestros brazos.

Sentarse en la arena,
en la sombra de la arena,
refresca nuestros sucios chupines.
Entonces la piba dice: "Miren allá"...

Señala al mar y nos cuesta creer
que aquella enormidad anaranjada sea la luna.
Pareciera estar suspendida a escasísimos metros del agua,
y ésta nos da la impresión de estar desesperada, ansiándola que caiga.

Nos quedamos callados por un rato,
mirando cómo ella, la Luna, va achicándose, alejándose
de nosotros... Subiéndose. Y nos cubre al toque la noche.
Sigue el silencio.
Apenas si movemos las bocas para escupir
los gránulos de tierra sílice
que el viento nos convida a la fuerza.

En el pueblito de mierda, donde se jactan de tener
alemanes, danéses y algún que otro irlandés fundacional,
están ansiosos de festejar el pronto fin de año
y ya lanzan cohetes y bengalas al cielo.
Cesa la algarabía, por suerte: Nada más estúpido
que la felicidad hipócrita de un pueblo imbécil.

Ahora que guiñan las estrellas,
algunas debiluchas, otras bien pulenta,
se oyen pisadas marchitas que se acercan:
Es el quía que se devuelve para pedirle disculpas.
La flaca se le arrima y se van pateando Por un momento
nosotros nos olvidamos que mañana tenemos que tocar
en el restaurante de los gays, también dueños del hotel.

Los muchachos están dentro de la casucha oscura
donde de día se pavonean los musculosos guardavidas de pito corto.
Yo subo. Ella sube tras de mí.
Su boyfriend se queda charlando con el terrible garca
que es su mejor amigo.

Adentro explotan las risas. La casucha tiene
una extraña resonancia. Los pitutos se consumen.
Nos colgamos del apagado eco... Algo vibra allí dentro
y el frescor de la noche se nos mete al cuerpo.
Apoya su cabeza en mi hombro, distraidamente. Yo juego a equivocarme.
La busco. Empiezan a mesclarse nuestros alientos... La beso. Me besa.
La toco. Se deja... Su mano caliente deja de acariciar mi buzarda y baja
lentamente, con el temor de no hacer ruido en la oscuridad. Y comienza a bajarme
el cierre...

Abajo, en la arena gris pálida, sigue riéndose el salame...

EL PUNK MÁS MISERABLE

2009-06-10T13:17:00.005-03:00

¡Hace cuánto que no bailo!

¿Es este Tiempo
el tiempo de decir
que mi cuerpo acabó
por cubrirse de la corteza-coraza
que entregara por fin la madurez?

Antes, te acordás, no podía estar
sin pegar un bailecito.

En este momento,
oyendo a los brasileros de Uatki,
apenas se eleva un hombro sí
el otro no
y solo mi cabeza marca el compás...

Es que antes
los amigos eran verdadera,
inconscientemente amigos,
y uno y todos bailábamos
como quien sopla al fuego
para que éste no se apague.

Hoy ya no hay fuego
sino preocupaciones:
de que la “fiesta” no baje,
de que no falte el porro estético,
de “que alguien, ¡por favor!, se de cuenta de que voy creciendo”.
Y así, la música se aleja,
y se apiada en otras almas más libres,
que viven, incesantes, en la constancia de vivir.
Porque vivir es siempre una alegría

que nunca te permite pensar
en ir a bailar a una fiesta
donde imperioso es no bajar.

Si es el cuerpo quien se aquieta,
incómoda y nerviosa el alma,
ante sonidos fríos y aritméticos
que presumen lograr moverte los músculos...

Cuando el grito destartalado
del punk más miserable
de dos notas al cuadrado

te llena más el pecho
y te ataca menos a la panza
y no podés más que flotar
en la emoción del pogo...

En fin, cuando salís
de esas fiestas que nacen
ya desde abajo y abajo ya se quedan,
y se te arma una sonrisa en la cara

cuando volvés a oír
la musicalidad de las hojas
luego de la lluvia, en el verano que acaba,
en el otoño que llega

¿Allí, aunque sintiendo la quietud,
no te preguntás quién ha vestido
tu cuerpo de esta extraña
y sucia corteza-coraza?

LAS BUENAS CONCIENCIAS

2009-06-04T18:27:00.003-03:00

Sos así: inteligente, clara, refinada,
vivís en armonía con las gentes, las cosas y las plantas
que has elegido despaciosamente,
rechazando sin ruido lo que quebraba el ritmo diurno,
la calma de tus noches.
Eso no significa que ignores este caos,
este fragor de sangre que llaman siglo veinte.
Al contrario, seguís muy de cerca
cosas como el racismo, el apartheid y las trasnacionales,
la sangre en Argentina y Chile y Paraguay y etcétera.
Cada tarde a las seis comprás Le Monde
y te indignás sinceramente
porque todo es violencia, violación y mentira
en Dublín en Beirut en Santiago en Bangkok.
Y después cuando vienen Paulita y Juan y Pepe
les explicás con té y tostadas que esto no puede ser,
que cómo puede ser que esto sea así, y la mesa
se llena de protestas democráticas,
de migas humanísticas y Derechos Humanos (cf. Unesco).
Todos están de acuerdo, y todos sienten
que están del justo lado, que hay que aplastar a Pinochet,
pero curiosamente
ni ellos ni vos han hecho nunca nada
para ayudar (digamos, dieron plata, se solidarizaron
algunos con las campañas periodísticas),
porque les lleva lo mejor del tiempo
aplastar al fascismo con perfectas razones silogísticas
y sentimientos impecables.
Es evidente que leer Le Monde
es ya un combate frente a los que leen el Figaro.
Lo importante es saber dónde está la verdad
y repetirlo y repetirlo cada día
a los mismos amigos en el mismo café.
Casi una militancia o poco menos,
casi un peligro porque en una de ésas
te oye un fascista y ahí nomás te fichan.
Oh, querida, ya es tarde,
andá a dormir pero antes, claro,
las últimas noticias. Matarona
a Orlando Letelier. Qué horror, verdad.
Esto no puede ser, esta violencia
tiene que terminar.
(Suena el teléfono, es Paulita
que acaba de enterarse.)
Da gusto ver
cómo vos y tu gente participan
de la historia.
Vas a dormir tan mal, verdad, mejor quedarse oyendo música
hasta que venga el sueño de los justos.

Julio Cortázar

¡TE CHIFLASTE!

2009-05-14T19:15:00.004-03:00

"Te re chiflaste, loca:
¡Te Re-Chi-Flas-Te!"

Agitando el puño al aire,
con los ojos rojos y la nariz alerta,
eso le tendría que haber dicho.
Pero su locura
me agarró desprevenido.
¡Se me vino de repente!

Lo único que hice fue batirle
la verdad de los amantes;
y ni bien oyó "Esto se acabó",
dejó la cama y me saltó al cuello.

La mina era magnífica actriz
y la tenía clarísima en eso
de manejar los sentimientos.

De lo que no me avivé,
y me avergüenzo,
es de no haberla cortado
en las tablas.

Vos bien sabés que de actor
lo único que tengo
es esta jeta de chamullero.

Pero pienso que si se la hubiese
cantado en el escenario,
quizá me lagrimeaba de mentira
y hasta se reía del momento.

Ahora para vos yo soy un otario.
Y hasta alegás que estuvo
merecida la golpiza.
Para vos, tendría que haberla cagado a palos.

Para mí no está demás
jugársela de sincero.

Digo... De vez en cuando.

OBRAR MASTURBATORIO

2009-05-14T19:03:00.003-03:00

Camino por la calle.
Veo a un hombre cruzarla,
y pretendo dilucidar su vida.

Generalmente, acabo algo decepcionado.

Entonces veo a un perro
y quiero ser él y como él,
y le ladro y dispongo mi ano
para ser reconocido.

Pocas veces tomo la micro,
donde los cuerpos se insultan en silencio
y las pieles se transpiran, se aprietan,y
oigo maldecir la torpezas del Transantiago.

Y una inocencia sonora
se me escapa de los labios
por saberme del Roca
asiduo ternero inmolado.

Entonces vislumbro un tordo bellísimo,
quieto en alguna rama,
usurpando un nido
y comienzo a gorgojear.

Y los invito a todos a compartir
participar del desenfrenado
esquizofrénico sonido gutural.

Cuando me bajan de la micro
les grito que el pájaro habla,
naturalmente, el africano;
levanto el puño cerrado y les increpo:
¿De dónde creen ustedes que han venido?

Asimismo me gusta presenciar
discusiones de parejas áreas
en el confortable interior
de sus autos Nisan o Daéuos.

Me causa ternura ver animales
tan indefensos.
Como leones adiestrados por los muebles
a exigir el té de las 5 -la cebra que les sirve
puede morder más y puede vivir menos-.

Entonces quiero subirme de un salto
al capó y detener su milimetrado movimiento
ni bien el semáforo torna verde,
y gritarles: “Dios ha muerto.
Lo mató, justamente, nuestro Federico”.

Y ellos harían bien en morderse,
lastimarse y desangrarse.
Pero pronto llegan los pacos
y me juzgan por ser mono.

Y los des–amados amantes me señalan
sugiriendo al carabinero pida mi boleta
migratoria o el número de mi seguro social.

Ellos rechazan mi obrar masturbatorio,
mis labios extendidos y mi culo pelado.

ESCUPIENDO LA CUESTION

2009-03-31T15:45:00.005-03:00

Chile. Martes. Marzo. Fin de mes.

Último día en el primer laburo.
El Centro Cultural esta fome
como es lo usual.

Entran chinos y chinas
farfullando un inglés atroz
Y cuando saben de dónde vengo,
inevitablemente dicen "T-tángo".

Ayer cumplió mi chica
y bebimos harto.

Hoy me hubiera sentado bien
estar más lúcido,
pero teníamos que celebrar, ¡Carajo!

Antes, mucho mucho antes,
me enfadaba al perder algún trabajo.
Ahora ni me calienta.

Y aprovecho la situación
para hacer lo que realmente quiera.

Siempre que me voy de algún lugar
me esmero en aprehender el detalle
más imperceptible y vulgar,
como las carcajadas de los mozos de Café Torre
o las piruetas bailarinas del viejo de seguridad.

De aquí no extrañaré los libros
ni tampoco a la gente -en particular,
a la fastidiosa gente de siempre.

De acá voy a extrañar a las chichis
de limpieza, que fueron más que buenas,
dulces, tiernas amigueras:

¡Ellas son las puras madrazas de acá!

Pero no estoy triste ni ahí.
La vida es bastante simple.
Y el universo confabula en nuestro favor.

DE LA VOZ ESTOMACAL

2009-03-26T19:19:00.003-03:00

¿Y de las ganas de crecer...?

Y de las ganas de crecer
de por fin vivir con vos
de juntar cuanto sea
para construir nuestros sueños

Ganas de caminar
de vivir
de comprar cualquier cachivache

Como esos que vende la tele
Porque yo también quiero ser
un estúpido más
que pueda decir yo también
compré lo que me vendieron:
puros cachivaches,

nada servible
pero comprable.

¿Y de poder leer...?

Y de poder leer sin culpas
libros de solapas nuevas
Oír discos sin rayones
con títulos y gráficas...

¿Y de poder crecer...
sin trabajo
sin guita
desesperado
porque el estómago
es el único de nosotros
que no cesa
y siempre exige?

FUMANDO SOLO

2009-03-24T12:44:00.002-03:00

sentado en un cubículo
dentro de un cyber
me siento como
en la vieja escuela

la misma sensación desagradable
del mirar todos para adelante
y pensando en nada
o casi en casi nada...

las paredes verdes del local
van ralajando mi cuerpo
manoseado por el constante
sudor que sufro al caer
en las bocas sangrientas
de la sucia Capital

es viernes y quiero una cerveza
¿la conseguiré?
¿me encontrará?

pero haremos la risa
y ejecutaré mi mejor personaje
en un escenario vacío
a la espera de un teatro
de bestialidad o distanciamiento

PURO VIDRIO

2009-03-24T12:32:00.003-03:00

No hay nada nuevo
bajo el sol
que transpira mi rostro.

Tal vez lo desconocido
esté golpeando a mi puerta,
pero yo me siento sordo...

El calor es insoportable
debajo de mis pies.
Alguien está soplando allí
y voy tomando la forma
de una copa vacía...

Todo esto es poco más
que un oblongo silencio
dentro de las notas del cristal:

Esta cárcel es transparente.

VOLUNTAD, PARECE

2009-03-24T12:15:00.002-03:00

Tengo que creer.
Ya no tengo mucho tiempo.
Tengo que entender
la razón de los demás

y verme como acérrimo enemigo.
Tengo que sentir que si quiero, puedo.
La Voluntad es fuerte, me dijeron.
Concéntrate en tu destino, puntualizaron.

Torcelo, acomodalo, emparejalo a tu favor.
Eso es cosa maleable que no necesita
jamás del medio.
"Si tus ojos quieren negro, es todo negro" -Parodiaron.

Ellos tienen razón.
Vencido lo comprendo.
Ahora comienzo a creermelo.

Me lo ha dicho una mujer con siete hijos,
dos veces divorciada, sin trabajo
y con un quíste en sus ovarios

Me lo ha dicho un hombre que no puede
salir de la tradición del matrimonio
y ama de lejos a otro hombre
que nunca deja de pensar en él.

Me lo han dicho aquellos que Creen,
aunque pierdan, aunque sufran,
en la oscuridad de sus secretos,
el cuerpo entero.

28

2009-03-23T17:44:00.004-03:00

(o El Fornicador)

En la oscura inmensidad,
donde solamente Dios alquila un cuarto
en la pensión más licenciosa,
se encuentra esa enormidad refulgente

que se presenta copiosa y babeante,
desbordando las calles de nuestro barrio,
enfureciendo motores y almacenes,
calentando la errática nuca del deslumbrado caminante

en este bellísimo domingo
que también parece ser, a veces,
una negra gotera en la sudada frente.

……………………………………..

El milenario fornicador de ampuloso semen
simula su viaje donde, fogoso, deja erosionada
la saciada Pampa de mi nombre,
para acabar en la penetración Pacífica.

Y me queda la fatigada sensación
que, aún cuando deseáramos imitarle,
Él es el único que puede hacerlo sin lastimarse.

TRES

2009-03-23T17:41:00.002-03:00

(o Pieles Perdidas)

veintiocho escamas perdidas por el camino
un millón de dormires
otro millón de despertares
apenas diez mil saludares
el viento entra a mi cuerpo desnudo
el viento sale de mi cuerpo vestido

veintiocho cortezas esparcidas por el camino
mi vida es decir hola y adiós tranquilamente
veintiocho pieles perdidas por la avenida
mi mundo es abrir la mano para perder el tiempo

CANTO ANTROPOMORFO

2009-03-23T17:37:00.003-03:00

Un hada pasa pronto a mí.
Pasa, con luz propia
Con alas de cuero
Y cuerdas del ocaso.

La mala suerte me acecha.
Por qué ahora?
Por qué esta sed?

Pasa.
Una utopía surreal
Está pasando,
Con dotes de niño
Con inocencias de rayuelas
Y con su sombra tobogán,
Que fiel engrandece su éxito
Finito: su belleza.

Sigue pasando frente a mí.
Un cuento de libertad
Se está yendo de mi mirar.
Escapando,
Con suavidad de arroz
Con números de niña
Y con besos de Faber Castell.

¡La negra suerte me hostiga!

Por qué el crujir de aquel ombligo?
Por qué, Noche, esta Estella?
Por qué, Luna, esta Noche?

Frente a mí
Sólo queda el hálito
De su curva sombra.
Ella ya se ha ido.
Y esta herida
Es el recuerdo de sus labios
En una tarde de lienzo
Con una espera de escultura
Con su respiro en mi cuello
Y con todas mis palabras
En su mitología.

¡Mi destino es una certera aguja!

Cuál instinto, cuál condena
Me ha obligado a caminar
Para volver a sentir su melodía?
Yo, que a olvidar la estaba aprendiendo...

IMPARIDAD

2009-03-23T17:17:00.005-03:00

Mis dos lunas están impares.

Yo no sé nada de astrología.
Nunca me interesó la astrología.
Pero sé de mi saber.
Y por él sé que mis lunas están impares.

¿Qué significa esto?

Significa que con mis dos ojos
veo a una más borrosa
que la otra.

Que con mis dos manos
siento a una más pequeña
que la otra.

Que con mis dos pies
siento a una
más lejos que la otra.

Y esta imparidad me cuesta.

De mis dos cuerpos,
uno siente más frío
que el otro.

De mis dos almas,
una llora más
que la otra.

De mis dos espíritus,
uno ríe más
que el otro.

De mis dos inteligencias,
una es más sagaz
que la otra.

De mis dos comprensiones,
una es menos avispada
que la otra...

Que mis dos días
retrasan a sus noches.
Que mis dos noches
retardan sus amaneceres.

Yo no sé por qué es esto.
Y presupongo su razón
en el siglo: en este nuevo siglo

donde la historia tiene dos nombres,
donde las calles tienen dos nombres
y cuatro numeraciones,
donde los próceres tienen dos pasados,

donde los perros tienen dos colas,
donde las mujeres tienen todos los sexos,
donde los hombres perdieron la cresta,
donde mandan los esfínteres...

Donde la paridad se dobla a veces
e impara mis dos lunas:
Nuestras dos lunas.

Pero al amor
ningún siglo lo desdobla,
porque el amor es, a veces,
como un río que no se bifurca.

FRACTALES

2009-03-23T17:13:00.004-03:00

Vi caer la primer estrella en Mina Clavero.
Allí estaba con una chica que amé
demasiado tarde y sin deseos de volver
a tener sexo: Tal vez de que me perdone,
{sólo eso.

Aquella noche tres estrellas
se extinguieron dentro del espacio
y por jugar o seguir el juego
acabé por pedir nueve deseos que ya no
{recuerdo.

Nada de esto tiene importancia.
Pero acabé por pensar, doloroso,
en el tiempo sucedido sin ver
otra estrella del negro espejismo caer.

COMPOX

2009-03-23T16:52:00.003-03:00

Esta casa que habito
nunca ha sido mía
ni lo será:
Nuestra no será.

Estas paredes amarillas
por nuestras manos pintadas,
quedarán sujetas al amarillo
vacío de nuestra ausencia:
Nuestras no serán.

La cara vajilla de plata,
que aguarda una velada
por siempre in-esperada,
al partir nada sabrá
de quiénes aquí fuimos
alguna vez:
Nuestra no será.

Pero el jardín,
vasto universo de lo particular,
ha sido nuestro y al partir:
Nuestro lo será

..................................................................

Nuestros espíritus
-si es que gustamos de lo místico-
o nuestras huellas
-si es que gustamos de lo terreno-
quedarán aquí, allí:
En el minúsculo jardín por nosotros
conservado...

Nosotros, moradores del compox
de la fertilidad.

FABULA POETICA DE LA VERDAD DE UN HOMBRE

2009-03-23T16:26:00.003-03:00

Y yo que pensaba de mí.

¿Qué pensaba de mí, yo?

Un león, ¡sí!
Un león tuerto,
pero León al fin.

¡Yo! ¡Sí, yo!
Que iba por'hái con calma
con sinfonías de caderas;
Yo, que pensaba...

¿Y qué puedo yo pensar ahora?
Yo... el León...

Que al primer ojo de bhúo,
en la noche acéfala,
se ha hecho gato.

TONELADA

2009-03-21T14:45:00.005-03:00

Tengo que arreglar el viejo lavarropas. No

tengo un mango.
Ecuación lógica: sólo puedo sentarme

frente a él y pensar...
El último día de mayo murió gran parte

de mi felicidad.
Siempre digo lo mismo, pero allá fueron

nuestro sueños
que no llegaron a ser una realidad

ni por casualidad.
El aparato está silencioso, como todo

en esta casa,
incluyendo el sucio y meado garaje.
Sé que vos estás trabajando ahora y que

pronto lo dejarás.
Pero sé también que estás pensando, hace

tiempo, en las vacaciones
para podernos descolgar de esta dura

experiencia al menos por un rato.

Desconecté el enchufe. El tambor
ya no habrá de girar.
¡Qué estúpido pensar en algo así!
Pero cómo duele, también.
Todo me viene saliendo bastante mal.
Mis primarias y mis secundarias.
El desoír el primer y sentencioso consejo
de aquel primer odontólogo y no dejar
de tocarme los dientes con la lengua.
Los caninos están retenidos dentro de la
encía y muerden mi cuerpo como perros
de efervescente rabia desatada.
La cirugía es inminente, mi decisión al fin
es firme, pero la creciente demanda civil

y la eterna burocracia pública es tirana.
Apenas faltan tres días para volver
a cumplir mis años y no creo que tenga
la fuerza ni el oxígeno suficiente en mis
pulmones para creer en la mística de las velas...

Y tendré que volver a pensar en mis
deseos y en su tan aparente y débil
refutabilidad

Estoy sentado en la única comodidad
que poseo, una silla de oficina robada
por mi padre poco antes de renunciar
a su trabajo ultra-explotador y vender
hasta su temor para partir un diecisiete
de agosto.
En el mes que siguió, definitivamente
un siete de septiembre como hoy,
un avión levantó vuelo y en un asiento
contra la ventanilla viajaba mi madre
con unos enormes anteojos negros para
que ni el cielo ni el riachuelo pudieran ver
sus densas lágrimas caer.
Y yo no recuerdo cómo volví, ese día,
a mi casa. Creo que uno de mis hermanos
estaba conmigo, pero a él no lo vi llorar.

Ahora, mientras escribo, y creyendo
que lo hago certeramente al azar,
estoy escuchando “wowee zowee!”
de Pavement, pero en verdad no oigo.
Como el silencio que embargara mi alma
hace exactamente dos años atrás cuando
volvía muy solo a mi casa. Y confío en que
ha sido esa extraña sordera la que me ha
bloqueado el pensamiento, luego de ese
mediodía, para no lograr recordar
los detalles precisos de mi regreso solitario.

Ayer me dolía exasperantemente la cabeza,

pero pude dormir. Y ello es
la mejor aspirina que conozco.
Hoy sólo me queda la incongruente necesidad

de decirlo y de prenderme otro
cigarrillo y seguir recorriendo, versta a
versta, las arenas movedizas de éste mi
desierto.

Y aun sabiéndome asido por la rama
salvadora de aquel árbol, a la firme vera
de este lago sucio y terroso,
no puedo dejar de sentir que este día
es magníficamente doloroso.

Han pasado los minutos y el toma
corriente está vacío. El enchufe sigue
caído en el suelo oxidado por el agua y el
jabón perdidos. Mis dos perros hacen sus
minutos de silencio en favor y respeto por
mi mirar perdida en el aparato que acabó
por significar mucho más que la completa
falta de posibilidad y de dinero...
Y esta fecha es una tonelada que no me
deja llorar debidamente y por eso maldigo
el nefasto mito de la masculinidad.
Y acaso por ello es que hoy escribo esto si
entiendo que su razón es la de hacerme
hablar, silenciosamente, en el suspiro...

Feliz cumpleaños, M. Feliz... Feliz...

LOS INTRUSOS

2009-03-21T14:42:00.002-03:00

Un pájaro carpintero,
que en mi Sur no habita,
picotea lo que pareciera ser
un fresno achicharrado.

Mi sombra pasa a su lado
al andar el camino de tierra oxidada...
Tu respiro envenenado pasa a su lado
evitando toser la sangre enarenada...

Máquinas calientes,
camiones, grúas y barcos...
Todo pasa junto a él, quien no habrá
de inmutarse en absoluto:

Nosotros somos los intrusos.

"RENUNCIA OBLIGATORIA"

2009-03-21T14:24:00.004-03:00

No te lustres
los zapatos este día,
pues, se sabe,
te echarán del trabajo.

Tal vez a nadie
le haya sucedido.
Pero hoy yo siento,
lo prevengo:

No te lustres los zapatos
justo este día:
este mismo día.

En esta noche cae
mi penúltima noche.

Un caño se rompe
en el edificio
que sostiene la librería.
El agua entra,
cae amenazante.

Lo temido:
Se hace presente
el enemigo de los libros.

Los baldes ya no alcanzan.
La gente quiere comprar.
Nuestros brazos ya no alcanzan.
La gente quiere comprar igual.

Yo los echo a todos.

Los echo porque hoy
tuve la mala idea
de lustrar mis zapatos.

Cesa por fin el avance líquido:
Los libros se han salvado.
Afuera, en la noche,
cae mi penúltima noche.

En la plaza Hussey
alguien se despidede alguien.
Alguien se despide de sí
al despedirse de alguien.

Alguien, esta noche,
que cae dentro de esta noche,
me dice que alguien dice -cobardemente-
que se me despide.

Ya no vuelvo
ya no volveré
ya no me dejarán volver

a este hogar sin puertas,
sin paredes, sin candados
a ese hogar que sólo se construye,
día a día, de ciertos corazones.

MARTES TRECE

2009-03-20T20:19:00.002-03:00

Voy a decir algo muy sencillo
en contra de la superstición.

El pasado martes trece de este junio
que no se inmuta
ante el temido seiscientos
sesenta y seis que,
como a veces suele suceder,
aconteció este año:
Nadie murió de oscurantismo.

Ese día trabajábamos
en la fábrica de San Nicolás
y allí sí que había razones
para temer hasta el yelmo:

Bobinas de quince
a veinticinco toneladas,
apiladas unas sobre otras,
podrían haber caído
sobre nuestros pies

pero para ello
no es necesario
ningún martes trece.

Bobinas y más bobinas
de quince a veinticinco
toneladas viajaban
por los aires, cotidianamente,
arrastradas, traídas y llevadas
por gigantes puente-grúas

Manejadas por el posible
errar humano,
cualquiera de ellas podría
haber caído sobre nuestras
cabezas protegidas
por la insignificancia
de blancos cascos de plástico.

pero para ello
no es necesario
ningún martes trece.

Al desandar los trescientos kilómetros
que nos separaban
de nuestras casas,
bien pudimos haber muerto
al menos trece veces
en la oscura y peligrosa ruta nueve

Pero para haber muerto como se debe
deberíamos haber emprendido
el viaje el pasado martes
y no la noche del quince, jueves.

Qué se le va a hacer.
Seguimos vivos .
Y en aquel día, en este,
en el que viene,
el Sol seguirá naciendo
y los profetas de la muerte
acabarán por perder su mito.

Voy a decir algo más
en contra de la superstición.
A mí, lo que más me gusta
de todos los martes trece
es que justo ese día
siempre ha de caer
un martes
y por suerte trece.

KIRCKLANDILEGGER

2009-03-20T20:09:00.004-03:00

Kircklandilegger es un filósofo que comprende, tan sólo comprende
Kircklandilegger es un pintor ocupado de las bellas artes
Kircklandilegger es un escribano sin pupitre
Kircklandilegger es un buen representante de su representación
Kircklandilegger es la solemnidad de vuestra codicia
Kircklandilegger es la objetividad de los necios
Kircklandilegger es un subjetivo periodista
Kircklandilegger es un escritor comprometido
Kircklandilegger es un solidario filántropo
Kircklandilegger lo pudo todo, porque así lo quiso
Kircklandilegger siempre tiene la razón
Kircklandilegger no cree en el libre mercado, pero siempre compra
y siempre vende
Kircklandilegger quiere ser catedrático para cambiar las cosas,
para gritar más fuerte
Kircklandilegger entiende que la educación es paternalismo gratuito,
crianza de vagos y ladrones
Kircklandilegger es un hippie viejo, creyente de rebelarse
con sólo desnudar su cuerpo

Kircklandilegger no está de acuerdo con esta televisión, pero nunca la apaga
Kircklandilegger odia al presidente
Kircklandilegger quiere ser presidente
Kircklandilegger es el presidente
Kircklandilegger dijo que nunca había dicho que deseaba ser presidente
Kircklandilegger quiere que todos vayamos al congreso y que los matemos
a todos, pero no le gustan las armas
Kircklandilegger es un músico que tiene una remera del “Che”y la quiere mostrar
en el canal musical más conocido mundialmente
Kircklandilegger es una modelo que le preocupa la cuestión social,
y por ello desfila
Kircklandilegger es un comerciante honesto y angustiado con todo lo que está
sucediendo, y por ello sube dos veces más
el valor de sus productos
Kircklandilegger es un artista preocupado por los más humildes, pero sigue
cobrando derechos de autor.
Kircklandilegger cree hacer crítica en esta página, mas no es sino un pobre diablo

Kircklandilegger es nuestro prójimo
Kircklandilegger somos nuestros prójimos

Kircklandilegger, buena mentira.
Kircklandilegger, maldita verdad.

U.S. DREAM

2009-03-20T16:14:00.004-03:00

“El Tío SAM es su propio enemigo, pues ha
perdido a su pueblo... Aquel pueblo que
ha nacido en la misma perdición de
su soledad”.

uncle sam dice:

yo quiero la paz mundial
yo quiero la igualdad económica
para nosotros y ustedes
yo sólo soy igual a ti
y tan sólo quiero amar
porque soy tu hermano

y quiero y necesito de tu mano
porque quiero vivir en tu armonía
y deseo que tú vivas en mi libertad

pero ancle sam realmente dice:

yo no quiero la paz mundial
yo quiero la igualdad económica
para nosotros y... nosotros
yo amo el odio
y me disgusta en extremo el amor
y te quiero
porque te quiero vivir
y necesito morirte

yo no soy tu amigo
yo no soy tu hermano
yo no soy tu padre
yo no soy un hombre

yo soy el ejército
yo soy la economía
yo soy el dollar
yo soy la única regla
yo soy el poder

y nunca seré como tú
porque yo soy Tu Enemigo

CUANTIFICACION

2009-03-20T15:21:00.001-03:00

dudo mortalmente
de lo cronológico
en la caza del zorro,
en la migración
de las ballenas

no puedo comprender
el tiempo animal, vegetal,
como comprendo el mío:

yo soy una persona,
cronológica y bitemporal,
quien conserva en sí
lo biológico de su tiempo,
mas lleva consigo
su constante cuantificación

(Una gota de rocío no es para mí
una gota de rocío, sino una historia)

JE SUIS

2009-03-20T15:15:00.002-03:00

Je n'ai pas vu
Je n'ai pas entendu
Je n'ai pas rapport
Suis-je un homme?

J'ai vu
J'ai entendu
Je n'ai pas rapport
Suis-je un homme?

Je n'ai pas vu
Je n'ai pas entendu
Je dénonce
Suis-je un homme?

Je n'ai pas vu
J'ai entendu
Je dénonce
Suis-je un homme?

J'ai vu
Je n'ai pas entendu
Je n'ai pas rapport
Suis-je un homme?

J'ai vu
J'ai entendu
Je dénonce
Suis-je un homme?

Qu'est-ce qu'un homme?
Qui est l'homme?
Qui est qui?
Qu'est-ce que quoi?

Me?
Avez-vous?
Ils?

Oui! nous: hommes

SENTENCIA

2009-03-20T15:02:00.004-03:00

sólo el más extraordinario animal

percibe del trigal el trigal mismo

sin nunca hacerlo razón

y ese animal

será el hombre jamás

EL SER ANACRÓNICO

2009-03-12T11:18:00.003-02:00

Segundos

Minutos

Horas

Días...

Sólo granos de arena
que el viento de la vida trae,
lleva y vuelve a traer.

El Tiempo,
maestro olvidador apresurado,
pasa sin tiempo.
Y así también las arrugas,
las canas, la memoria
muchas veces fragmentada.

Estoy aquí, como siempre,
sufriendo del gran anacronismo de sílice.
Y así los días, no pudiendo recordar
la fecha exacta de cierto beso,
del abrazo justo
y de la palabra adecuada...

El Tiempo, inmemorial y despreocupado,
pasa a nuestro lado,
pudiéndole seguir el rastro,
pudiéndole perder la huella.
Y en su camino tropiezan mis recuerdos,
que sólo retienen las emociones excitadas...

Como de labios meciéndose en oscuras
y reposadas playas de ojos quietos
Como de brazos que juntos van creando
y cayendo dentro de un nuevo crisol
que funde y graba ese calor en las espaldas
Como de alientos dulces y sinceros
que vagan en la noche alcoholizada
para confesar los deseos ganados o perdidos...

Como la vida, que susurra.

QUINTO VERANO

2009-03-12T11:13:00.002-02:00

Noche negra,
Resplandor blanco…

Los copetes erguidos
ansían la leche
que manan las estrellas.

Pasadas las doce
comienza la sinfónica del grillo.
A su lado, invisible,
canción de tierra seca en el croar de un sapo.

¡El aire es un kilage de átomos quietos, del calor dormidos!

YATAY PROFUNDO

2009-03-12T11:09:00.003-02:00

De espaldas al sol se abren los senderos.
En algunos hay sólo silencio.
En otros, el murmurar del viento
enamorando las hojas del Yatay.

Pozos de tierra negra en el suelo lastimado
por hocicos extranjeros:
Nadie pudo ver al jabalí, homicida del Palmar,
como nadie puede ver al sigiloso asesino.

Por las noches, la Luna cercana exige silencio
para el olfato de la tímida mulita.
La vizcacha reconoce en la oscura quietud
la vuelta indiscutida de su reino.

Callado, observo a una y a otra,
sintiendo el imbécil deseo
de poder abrazarlas:
Por suerte huyen de mí.

En la última madrugada
vi la noche partirse en dos.
Arriba, las estrellas que no quieren irse.
En el llano, un fuego anaranjado que me atona:

Frente al río Uruguay vi la tierra moverse.
...................................................................................

Al llegar a Retiro sentí caer mis pies
dentro de un extenso y frío vacío.
Y mi cuerpo, maniatado por ese grito caliente
de cielo triste y mojado.

Pero soy feliz,
porque ahora sé que tengo que volver.

LAS VENAS DEL RÍO

2009-03-11T20:23:00.003-02:00

A Misiones, la linda colorá.

El agua cae silenciosa en la quebrada distante, lejos del hombre: cerca de la yarará gobernante.

Crepita el cristal eterno, dueño de su propio destino, y oigo llover dentro del salto donde otrora una hermosa india, con decisión final, abrióse el pecho con un filoso hueso de buey astillado, para dividir la tierra y unir sus aguas: Naciente encantado de su sangre derramada.

El agua marcha serena por el largo brazo que es el río, de infinitas venas ramificadas...

Donde sea que vayas, siempre habrás de encontrarlo a tu lado. Óyelo y no le preguntes nada: Él ya sabrá contarte su historia latente que atraviesa hasta tu propio cuerpo.
Óyelo. No lo nombres... Sólo así sentirás en tu ser el saber que, falto de palabras, te dirá que el río es más verdadero que tu verdadero padre, del cual hemos venido, al cual retornaremos.

Óyelo. Siéntelo. Nunca lo nombres. Porque este río, cualquier río, todos son hermanos, es un brazo que todo lo abarca: Un brazo, hermano, que nunca nada amarra.